¿Mito, leyenda o superstición?

"El doctor Pereira regresaba a casa al filo de las dos de la madrugada tras atender un parto difícil en una aldea vecina. Al doblar un recodo del camino se encontró con «La Compaña». Era un grupo de unas ocho tétricas figuras vestidas de blanco y cubiertas con sendas capuchas comandado por un pálido individuo que portaba una gran cruz de madera. La fantasmal comitiva se movía en el más absoluto silencio, mientras un fuerte olor a cera quemada lo inundaba todo. De repente, el grupo se detuvo frente a la casa de Manolo, el de la ferretería. El pánico dominó al doctor Pereira que salió disparado, como alma que lleva el diablo, para refugiarse en su vivienda, al otro lado del pueblo. Atrás quedaba el «mito imposible» que había visto con sus propios ojos: «La Santa Compaña». Cuatro días después Manolo el ferretero moría de un infarto en la tasca del pueblo..."

La  "aldea global" en la que se ha convertido el mundo tiende cada vez más a uniformar los mitos y leyendas  de los pueblos, y claro, sacados de su contexto cultural en el que nacieron-, pierden la comprensión y el sentido que tuvieron en el contexto que les vio nacer. Mc Donald y Coca Cola no han tenido dificultades de adaptación porque el gusto del beber y el yantar, como necesidad fisiológica, se asimila más fácilmente que la actividad cultural. Imaginarse la Virgen  del Carmen en una barcaza por el Hudson de Nueva York en romería, rodeada por pequeños barcos de pescadores al compás de sus bocinas, (como que no va).

La Santa Compaña es una leyenda típica de Galicia cuyo significado sacado fuera de contexto, no tiene sentido. ¿Mito, leyenda, superstición? De todo un poco. En cada pueblo y rincón de Galicia se manifiesta  de un modo diferente. Este fenómeno se explica por los accidentes geográficos de la región y la poca luminosidad de los caminos  frondosos que tienden a confundir  a grupos de contrabandistas de tabaco o la droga, con estas figuras espectrales; no les falta sentido común quienes así lo explican, porque en la  actualidad se ve cada vez menos en la moderna Galicia. En la pileta de mi pueblo salía un cura sin cabeza por las noches, como castigo penal por sus pecados. Leyendas cuyo origen se desconoce y su significado también y que pertenecen al mundo de la fabulación con alguna intencionalidad pedagógica. Como tampoco lo tiene Halloween, una costumbre americana que se está imponiendo en España a costa de sustituir -cuándo no eliminar-  nuestro rico folclore de mitos y leyendas. 

Punica Granatum

Otoño. Color ocre. Vuelo de hojas marchitadas por el tiempo sin fuerzas  para asirse en la rama que les vio nacer. Caída de hojas en picado o planeando a merced del viento, cuyo destino es el suelo fértil o la vereda agreste. Vuelta del cielo a la tierra de donde surgieron, para ser asimiladas, consumidas, y ser pasto de la madre naturaleza. Árboles de troncos y ramas, (otrora refugio de enamorados y caminantes) desprovistos de follaje, huesudos y desnudos, a merced de las miradas indiscretas y a la intemperie de los crudos fríos invernales. Otoño. Tiempo de melancolía, de paseos dorados bajo el sol, de entretiempo, de cambios climáticos inesperados, de incertidumbre...De búsqueda de setas y recolección de membrillos, granadas, castañas..., y también de corrupción.

La  corrupción se esparce por el suelo de España como hojas secas bajo los árboles y como setas en el bosque, aunque la peor corrupción es aquella que no se conoce, por lo tanto, no nos hagamos el harakiri creyendo que somos los "más" y "únicos" corruptos del mundo. No pertenece a ninguna ideología, (la encontramos tanto en la derecha como en la izquierda, y en el nacionalismo) ni a un determinado territorio, (Andalucía, Valencia Galicia Cataluña, Madrid, etc), ni actividad concreta, se manifiesta allí donde se ostenta el poder y el dinero bajo múltiples formas camaleónicas para pasar desapercibida y eludir ser descubierta. Sí que se centra en torno a las autonomías, ayuntamientos y diputaciones (no en el Estado central).   Asociada a la recalificación de terrenos en la época del ladrillo y a la bonanza de la economía, actualmente ha buscado nuevas formas para seguir en la cleptocracia de comunidades y municipios, mediante conseguidores sin escrúpulos y políticos corruptos. Todo disfrazado en convenios, consorcios, servicios, contratas,  informática, empresas particulares de dependientes, etc. Jueces, UDEF, Fiscalía del Estado, no dan abasto para desmantelar tanta corrupción, tanta desvergüenza, tanta pestilencia. !Esto hay que atajarlo o el sistema reventará! Ya es la segunda preocupación de los españoles después del paro, y el descrédito en los políticos aumenta de tal manera que sólo sirve para alimentar alternativas de gobierno populistas. Eso lo saben los líderes de los partidos mayoritarios (PP y PSOE), que siguen sin llegar a un acuerdo sobre una ley anticorrupción. No basta con expulsar del partido a los culpables (lo que les importa a estos el carnet) Han de ser llevados ante la justicia -y si se demuestra su culpabilidad-, devolver el dinero depositado en bancos extranjeros o mediante el embargo de todos sus bienes, hasta recuperar el último céntimo. Todo esto exige  voluntad política y más recursos económicos para modernizar la justicia, acortar sus plazos, y dotar a los cuerpos de seguridad del Estado, con más efectivos y mejores medios para la eficiencia de su trabajo. No obstante lo dicho, el único modo de combatir la corrupción consiste en restablecer un orden justo que restituya a la sociedad los bienes arrebatados.

Ayer, los españoles despertábamos con la noticia del periódico El Mundo, que Xavier Trias, alcalde de Barcelona, transfirió 12,9 millones de Suiza a un banco de Andorra. Se debatía esta noticia en los medios de comunicación, cuándo de pronto, nos comunican  que la Guardia Civil ha detenido en Valdemoro (pueblo dormitorio del sur de Madrid) a Francisco Granados, ex  Consejero de Presidencia, Justicia e Interior de Madrid, (PP)  -junto a seis alcaldes de la Comunidad de Madrid, (entre ellos el alcalde de Parla PSOE) y el Presidente de la Diputación de León- (PP). La Audiencia Nacional, la Fiscalía Especial contra la Corrupción, y la Guardia Civil, han llevado a cabo una operación contra una trama de corrupción municipal y regional, infiltrada en varios ayuntamientos y autonomías, principalmente de Madrid, Murcia, León y Valencia. La trama tenía como objetivo el enriquecimiento y el lucro personal de los cargos públicos a cambio de la concesión de contratos públicos.

La trama tenía como objetivo conseguir el lucro personal de los cargos públicos, consiguiento contratos públicos en la gestión de servicios.

Ver más en: http://www.20minutos.es/noticia/2280204/0/fiscalia-pedira-fianzas/alcaldes-detenidos/operacion-punica/#xtor=AD-15&xts=467263

Entre los empresarios arrestados figura David Marjaliza, quien realizó bastantes operaciones con el Ayuntamiento de Valdemoro cuando Francisco Granados era su alcalde. Se le ha llamado "Operación Púnica"  y debe su nombre al principal político implicado en la trama. En latín, el árbol del granado es "punica granatum".

El tiempo es la medida de todas las cosas

Seguro, amigo lector,  habrás creído perder el tren esta mañana, pensando que la Renfe ha vuelto a jugártela. Es posible que la chica que esperabas esta mañana no se hubiera presentado a la cita, preguntándote el por qué. Te habrás extrañado que las campanas de tu parroquia no hayan tocado a misa de domingo, como es costumbre a la hora convenida y que al cura se le hayan pegado las sábanas. Habrás constatado que la farmacia no ha abierto  sus puertas y que las pastillas  para el dolor de cabeza, tendrán que esperar. El mundo no está hecho para los despistados, para los que tienen la cabeza en otro sitio, para los que abrumados por los problemas -vaya Usted a saber de qué- no siguen u olvidan los horarios, ni la medida del tiempo. Los hombres nos regimos por principios, por la conciencia, por la educación, por la cultura que nos modela y nos esculpe en nuestra manera de pensar y obrar. Pero todos -sin exclusión- estamos modelados por el tiempo que nos abarca y nos acoge en su temporalidad. Hablamos del tiempo medido por el horario oficial, porque del biológico, eso es otra cosa y necesita más que un decreto para implantarse y adaptarse. ¿Sabe Usted qué?, pues tiempo. Las múltiples actividades de los seres humanos llevan el sello del tiempo porque si no no serían. "Cada cosa a su tiempo" dice sabiamente el refranero basado en la observación estricta de la experiencia. El tiempo se compra y se vende en forma de rentabilidad, así opera el dinero y la economía, de ahí que "el tiempo sea oro".  No hablemos en el deporte donde todo reglamento mide con precisión el tiempo en el que  hay que concentrar toda la energía, pasado éste, ya no tiene validez. Pero quien más  se sujeta al tiempo son las estaciones que rigen el crecer y decrecer de las plantas, bajo su estricto dominio. Calendarios, fiestas, efemérides, todas recobran su sentido en el tiempo. Hasta la Historia, cíclica como la clásica o lineal como la cristiana, se basan en una concepción del tiempo. Ya decía Protágoras que "El hombre (el tiempo)  es la medida de todas las cosas, de las que son porque son y de las que no son porque no son". Para colmo, me levanto esta mañana para ver las noticias del mundo en mi cadena favorita de televisión y nada: Un agujero negro. Pero ¿Qué está pasando aquí? Nada que no tenga remedio, querido lector, la hora de invierno ha llegado a España (dicen que para ahorrar energía) y hay que atrasar los relojes, y resintonizar los canales de la TDT en sus nuevos canales.

!This is Anfield and...This is Real Madrid!

Decía Platón que entre las ideas del universo la más hermosa y primera en la jerarquía era la idea de Bien, junto a  la idea de Belleza; las demás también eran buenas en tanto en cuanto participaban de ellas: la ética siempre  unida a la estética, la bondad a la belleza...Las cosas son buenas y agradables, no por sí mismas, sino porque participan de estas ideas y las imitan, porque se parecen a la idea como la copia al original. Por eso amamos "lo Bueno" y "lo Bello".

Desde el miércoles, Anfield Road quedará grabado en la historia del Real Madrid. El campo del Liverpool fue el escenario de una de las mayores exhibiciones del equipo blanco en la era moderna, digno de la belleza del mundo de las ideas platónico. ¿Qué diría yo? Presenciamos el fútbol en su idea original, en su esencia; allí donde nació y tomó su nombre el fútbol !Fue fantástico para los amantes del deporte y para los seguidores del Real Madrid! "You ll'never walk alone" cantaban miles de gargantas de "supporters" del Liverpool FC, en unas gradas que por su colorido rojo parecían las fauces del infierno donde el equipo blanco sería inmolado en el altar de los dioses ávidos de sangre. No. No sería por falta de aviso ni a traición, ya que antes de saltar al terreno de juego por un agosto pasillo donde solo cave una persona, justo en el dintel de la puerta que desenboca en el campo, hay unas letras que rezan así para los olvidadizos: "THIS IS ANFIELD" (Esto es Anfield) Una llamada de atención. Quién avisa no es traidor. Es la arena verde donde las gestas de los Reds (Rojos) han mostrado al mundo del balón las azañas del pentacampeón de Europa, el club con más historia y solera de las islas: Bill Shankly, Robbie Fowler, Steve McManaman, son una muestra de su esplendoroso pasado. 

Miles de bufandas, banderas y gritos de guerra enaltecen a los jugadores locales y paralizan las piernas del adversario, propio de un partido de Liga de Campeones de Europa. El pitido del árbitro es el sedante apropiado para desatar los nervios que carcomen a los jugadores, deseosos de que aquello empiece cuanto antes. El Madrid comienza templado, concentrado y ordenado. La pelota corre de un lado hacia otro dibujando líneas imaginarias al compás del movimiento de sus jugadores. El Madrid, toca y toca, con lentitud simulada, estudiando al contrario y reteniendo el balón en su poder, sabedor que no corre peligro la integridad del resultado, mientras no lo pierdan. A medida que pasa el tiempo, la máquina comienza a acelerar en velocidad y precisión, conforme se van acercando a la portería del Liverpool. El contrario, recula, obligado por la presión y la marca, pierde el balón y surge el desconcierto..., van tras el balón, mendigando poseerlo, pero el Madrid lo acapara, lo esconde, acelerando y desacelerando según conviene; ocupa los espacios en un alarde de estrategia física, precisión, rapidez y técnica, que somete al adversario a un vagar por el campo, desconcertado e impotente. Paredes, aceleración, desmarques, regates..., una lección de  fútbol que el educado público inglés premia con silencios y después con aplausos, dando muestras de su "fair play". Tres  goles a cero fue el resultado final. Anecdótico, si me apuran. Es noche cerrada. La niebla ocupa las gradas desiertas de "supporters" envolviendo en su frío abrazo el "This is Anfield". Allá en el firmamanto platónico de las ideas, brilla una con luz propia: "This is Real Madrid". La Historia continúa...

"Aquí Abla, dígame"

Corría el año de 1953. Una cuadrilla de celadores y mecánicos vestidos con monos de color azul tomaron las calles del pueblo como si de un ejército de ocupación se tratara, armados con alicates, piquetas, cables, argollas, rollos de acero y escaleras desmontables, para acceder a lo más alto de las fachadas y balcones y tender la linea telefónica. !Por fin una vieja aspiración de los abulenses se iba a a cumplir!: Abla se comunicaba con el mundo, saliendo de su silencio local. Aquellos profesionales trabajaban a destajo, unos abriendo agujeros  para sujetar las argollas y otros tendiendo la línea de telefonía o los cables acerados entre una calle a otra para salvar los espacios abiertos y completar el tendido. Después de unas semanas, los treinta primeros domicilios con teléfono estaban conectados con la centralita del pueblo. Esta se encontraba en la calle José Antonio nº 1, antigua calle Real, a los pies de la torre de la Iglesia y contigua a la Plaza del Generalísimo Franco y lugar de la Casa Consistorial o Ayuntamiento. Un letrero redondo destacaba en su fachada con el nombre de "TELÉFONOS" con letras en blanco sobre fondo azul marino. La puerta de color verde intenso mostraba a los lugareños el lugar donde poder conectar con sus seres queridos. En el interior un vestíbulo con un pequeño locutorio cerrado por una puerta de cristales y la estancia donde se encontraba la centralita separada por un tabique en cuyo centro resaltaba una ventanilla de cristal con marco niquelado. En su interior una centralita dividida en dos cuerpos uno rectangular con los treinta números con su chapita marcada por el número y debajo el agujero para conectar los pares de clavijas alternando los colores de blanco, verde y azul; en la otra parte un teléfono rematado por dos timbres y un auricular a la izquierda y una manivela para llamar a la derecha pegada en la pared. Al fondo, un timbre potente y una mesa camilla multiusos que lo mismo servía para oficina, que para comedor y hasta para jugar a la brisca en los largos días fríos de invierno.

Una mañana apacible de septiembre la telefonista del pueblo, con más nervios que otra cosa puso la primera conferencia entre el gobernador de Almería y el alcalde del pueblo, previa bendición de los locales por Don Juan el párroco. Quedaba inaugurada la central telefónica de Abla de la Compañía Telefónica Nacional de España (CTNE), para gloria y propaganda del régimen y progreso, prosperidad y alegría para los abulenses. Pero no todo era fiesta y esplendor, a poco que rascáramos sobre la superficie se encontraba la verdadera realidad. Después de seleccionar a varias candidatas, se les hizo un examen para elegir la más idónea, de gramática, matemáticas y contabilidad. También se tuvo en cuenta la situación de la casa, ya que ésta sería la sede de la central telefónica y su situación céntrica sería determinante. También se valoró como mérito ser familia numerosa puesto que el régimen por el que se regía la contrata  era de régimen familiar (eufemismo que  encubría una disposición de todos los miembros familiares para atender el servicio, aunque la encargada titular fuese una solo persona). !Toda la familia disponible día y noche, las 24 horas, los 365 días del año..., para ganar la friolera de 150 pesetas al mes! (ese fue el primer sueldo que posteriormente mejoró). Sin seguridad social, ni vacaciones, ni bajas por enfermedad..., algunos comentaban que era un trabajo fácil, bajo techo, sin frío ni calor, comparado con la vida a la intemperie del agricultor. Fueron casi cincuenta años sujetos a la esclavitud de un trabajo ingrato de cara al público. Nadie agradecía nada y todos tenían derechos y prisa, "el cliente siempre tiene razón" (nos decían  nuestros jefes) A veces las conferencias se retrasaban más de lo debido, porque el servicio se saturaba o  porque las líneas se averiaban con cualquier incidente metereológico, siendo complicado convencer a clientes y abonados de tales contingencias. "Hace una hora que pedí hablar con Barcelona...me es muy urgente".  (Sólo habían pasado diez minutos). Los camioneros llamaban a las cinco de la mañana desde un bar de la carretera a la Alhondiga de Sevilla para preguntar por los precios de las hortalizas: "A este paso llego yo antes con el camión"...(comentaban con sorna) "Aquí Abla, dígame" contestaba la telefonista con presteza. Al otro lado del teléfono se extrañaban del nombre del pueblo, confundiéndolo con la función de "hablar". La entrega de telegramas y avisos de conferencia, era otra actividad comprendida en el servicio, para una población que no disponía de teléfono en casa, y a la que se le citaba en la centralita a una hora determinada para hablar con sus familiares o amigos !Cuántas noches  de vigilia! !Cuántas fiestas y vacaciones sin poder pisar la calle! !Cuántos desvelos y favores, no correspondidos! !Ni siquiera a la hora de comer podían estar todos sentados a la mesa!..., siempre esa llamada inoportuna, en el momento preciso. El timbre no dejaba de sonar día y noche. Pero no todo eran sinsabores: Había gente agradecida que valoraba el servicio y lo agradecía. Las buenas noticias siempre encontraban una alegría sana de complicidad en la telefonista..., así como las malas, pesar y dolor. Siempre  había una palabra de consuelo para los más abatidos...

Han pasado muchos años desde que sucedieron estos hechos. Mi nombre es Antonio "El de teléfonos", y soy hijo de Paquita, la telefonista de Abla.




Dedicado: A mis Padres, Antonio y Paquita. Para ellos, mi cariño, gratitud y admiración por su ejemplaridad y dedicación. A todos los hombres y mujeres que prestaron un servicio telefónico en regimen familiar, no siempre valorado y reconocido. Con agradecimiento y afecto.

"La Marca España"

Está de moda hablar en nuestro país sobre  "La Marca España". Pero, ¿Qué se entiende por esta expresión? Veamos. Fueron tantos los desastres y despropósitos de algunos monarcas españoles  (sálvese quien pueda), que tuvo que venir el mismo "Corazón de Jesús  a reinar en España" (así rezaba una canción religiosa en la postguerra). Eran tiempos de dictadura, de nacional catolicismo, de Acción Católica, y el pueblo, -monárquico por tradición- se regía por el reinado de Dios en España, ya que el borbónico estaba prohibído por el régimen del General Franco, y la antipatía y desconfianza que sentía el dictador por Don Juan de Borbón era notoria. Así no es de extrañar la seguridad con que vivíamos en nuestro país, gobernados bajo el amparo divino, el régimen,  y  la advocación de la Virgen en "la tierra de María Santísima", en nuestra Andalucía.

Hoy, el mercado ha sustituido a la religión y somos "Marca España" (cada época manifiesta sus señas de identidad. De "la reserva espiritual de occidente" a la Marca España) ¿Qué les parece el cambio? Han bastado cuarenta años para restaurar la monarquía del cielo a la tierra, y otros cuarenta, para convertirnos a la nueva religión de los mercados: "Ora et labora". De pronto, hemos sustituido los devotos consejos del obispo y del padre espiritual por las recetas de los asesores fiscales (¿Quién no tiene hoy en día un asesor fiscal?) y los economistas, sobre primas de riesgo, interés, inflación, productividad, balanza de pagos, exportaciones-importaciones, déficit público, etc. España es una marca donde lo económico prevalece sobre lo social, un producto que hay que vender al exterior.  Antes, vendíamos sol y playa, exportábamos transiciones modélicas de la dictadura a la democracia (en crisis actualmente), hasta nos considerábamos la "reserva espiritual de occidente" (???). Hoy, nuestras empresas construyen vías de tren AVE en el desierto, exportamos jamón de pata negra, aceite de oliva virgen, vinos, moda y hasta coches con patente extranjera... Hemos vendido y encomendado nuestra alma al diablo en forma de mercado. Por vender que no sea. España es una gigantesca marca expuesta en el escaparate internacional del mundo, en cuyo frontispicio se lee: Competitividad. La pregunta es obvia ¿Sólo eso?

En las Naciones Unidas nos han votado 133 delegados para ser miembro del Consejo de Seguridad. La política Exterior española ha recobrado el prestigio y la imagen que perdió con Trinidad Jiménez  ministra de AAEE con Zapatero (al menos ese es el mensaje que el gobierno del PP está vendiendo a quienes quieren oírle). Otros piensan que no es para tanto, y que en nada cambia que los interlocutores internacionales sean,  Obama, Merkel, Cameron, Holland, y no Castro, Evo Morales o Chavez. Creo que sí importa. Pienso que España debe estar con los países de su entorno y participar en los foros internacionales donde se dirimen cuestiones de importancia para la paz y el desarrollo de los pueblos; pensar lo contrario y no valorar esta política exterior es no comprender el papel relevante que debe jugar España en el concierto internacional. Por aquí, después de 500 años aún seguimos custionándonos quiénes somos, dando la sensación de que España recobra credibilidad en el mundo, y que creen más los foráneos en nuestras posibilidades como país, que nosotros mismos.

También ésta es nuestra Historia

"Somos la memoria que tenemos y la responsabilidad que asumimos, sin memoria no existimos y sin responsabilidad quizás no merezcamos existir"

                                                                     José Saramago

Son las cinco de la mañana. Un coche de somatenes se para en la puerta del cura y rápidamente se bajan dos tipos con gabardina y sombrero para llamar a la puerta de la casa parroquial, y una vez  abierta, desaparecer en su interior. Cinco minutos más tarde sale Don Francisco casi en volandas entre aquellos dos tipos fornidos y es introducido en los asientos traseros del coche que parte silencioso por la misma calle por la que vino. Al día siguiente todo el pueblo sabía que habían acribillado a balazos al sacerdote en las tapias del cementerio de Huéneja. El pueblo era un hervidero entre la  indignación, la cobardía, la tristeza y la alegría de unos cuantos, ante aquel asesinato sin sentido. ¿A quién beneficiaba aquello? Nadie tenía respuesta. O tal vez, sí. Al rencor, la insensatez, la envidia, el ajuste de cuentas,  el tomarse la justicia por su mano, a la pobreza cultural, o todas a la vez. El pueblo cayó en zona republicana y no nacional. Aquel día la única campana que sonó en el pueblo, fue la María Dolores (la más grande y hermosa del campanario, fue defenestrada por milicianos, no si antes hundir tres techos y abrir un socavón en el suelo, para alimento de cañones como  metralla) Así le pagaban tantas noches de atención, desvelos, y alertas a la gente del pueblo. Ella, que tanta alegría trasmitía con sus repiques en las fiestas patronales, como tristeza ante la partida inesperada de algún parroquiano con un lamento pausado y cadencioso de sus sones...No fue la única. El desmantelamiento de los altares a fuerza de picos y palas, la quema de imágenes y santos (ni los patronos se libraron del fuego en la plaza del pueblo) en una orgía de destrucción por borrar cualquier vestigio religioso, se realizó ante los ojos atónitos de los parroquianos, sin que hubiese una razón racional y objetiva que justificase tal violencia.
También ésta es nuestra historia, nos guste o no. No se trata de abrir heridas curadas en la transición del 77, ni de acusar a los otros con espíritu revanchista y maniqueo para ver quien fue más malo, puesto que violencia y violación de los DDHH hubo tanto en la zona republicana como en la nacional. Se trata de reflexionar sobre la naturaleza de la violencia y sus devastadoras consecuencias, cuando los pueblos pierden el rumbo y olvidan el diálogo y la participación política democrática para solucionar sus problemas. Ya que un pueblo sin memoria está condenado a caer en los mismos errores del pasado.

Excálibur

"Excálibur", el perro del ébola, cuyo cadáver fue rechazado por el Rector Magnífico de la Universidad Complutense de Madrid, Don José Carrillo, de apellido conocido por ser el vástago de Don Santiago, Secretario General del PCE, solo ha encontrado descanso cuando su cuerpo ha sido convertido en cenizas en un crematorio, no si antes vagar por las incineradoras de Madrid en busca de alguien que se ocupara de él, porque todos huían, como a un apestado,  por miedo a ser contaminados. Ahora es fácil decir que "todos somos Excálibur" cuando "el bicho" y el perro son ceniza, cumpliéndose el refrán popular de  "muerto el perro se acabó la rabia". Ha sido necesario que el ébola cruzara el Mediterráneo, para que esta sociedad llamada del "primer mundo", timorata, insolidaria y miedosa, se arremange los brazos y se tome en serio una pandemia que puede acabar con su estado del bienestar. Las voces que proferían gritos para que el perro no fuera sacrificado se difuminaron en la noche del olvido y las autoridades determinaron que había que sacrificarlo porque nadie se hacía cargo de un perro que podía estar contaminado por el ébola. La investigación es otra cosa, y el lugar más apropiado era la Universidad, pero ante la negativa del Rector Pepe Carrillo, anteponiendo antes la salud de los investigadores y alumnos, -lo cual es comprensible en un hombre de izquierdas-, todo queda aseado como debe ser. De nada valen los protocolos ni las recomendaciones de la OMS -pensaría él- después de que estos fallasen infestando a  Teresa Romero, la auxiliar de enfermería y dueña de Excálibur. Los experimentos mejor con gaseosa, que los virus son traicioneros y peligrosos. Mientras tanto, Teresa mantiene una feroz lucha contra la enfermedad, y va viendo la luz del túnel. Ya ha comenzado a hablar y lo primero que ha preguntado es por su perro Excálibur. Aún no sabe que lo han sacrificado.

A mis Queridos Sobrinos: José Antonio y Olivia

Nunca me gustaron las bodas. Siempre he pensado que para la coyunta entre un hombre y una mujer -lo más natural del mundo- no hacía falta tanto trajín. Después pensé que eso de crear un hogar para traer niños, educarlos y que la especie se mantenga, era algo serio. En mi niñez las bodas estaban envueltas en un misterio entre lo sexual, lo religioso y lo festivo. Lo que más me gustaba de las bodas era la abundancia de comida y bebida en un ambiente festivo y alegre con gaseosa y pasteles que hacía las delicias de los niños. La excepción a este rechazo, era la cencerrá  (nada que ver con el ganado bovino ni nada que se le parezca) en el que se castigaba  a la pareja por contraer matrimonio a hurtadillas; me parecía un acto valiente y transgresor, de unos pocos que se atrevían a ser diferentes en una época uniformada.
No. No es una boda más. Es La Boda de José Antonio y Olivia. Muchos de nosotros puede que olvidemos este día. Ellos no lo harán. Porque es su boda. Queridos sobrinos: Permitidme estas palabras que salen de lo profundo del corazón de vuestro tío y que tiene la osadía de hablar en nombre de la familia, de los presentes, pero también de los ausentes; dejad que mi palabra sirva a todos aquellos que os quieren decir algo pero no tienen boca, que os quieren escuchar pero no tiene oídos, que quieren sentir vuestra felicidad de ahora pero su corazón está en algún lugar oculto, aunque cercano.  No permitáis que el paso del tiempo borre lo que tan intensamente sentís ahora. Que la rutina, los problemas, las dificultades, los sinsabores, la enfermedad y la tristeza, no sean obstáculo insalvable para remar juntos ni causa de desazón en el viaje que hoy iniciáis. Hoy todo son flores, sorpresas, alegrías, ilusiones, acompañamiento...Pero no olvidéis que las flores  tienen espinas y se marchitan, las sorpresas pueden tornarse desagradables, las alegrías en tristeza, las ilusiones en desilusiones,  la compañía en soledad... Hoy el mundo se paraliza para vosotros porque vivid un instante llamado: Felicidad.

A ti me dirijo, querida sobrina Olivia. Yo sé que lo que te voy a decir huelga, pero no está de más recordarlo. Nunca renuncies a tus raíces: Ten siempre presente quien eres y de dónde vienes. No olvides los principios y valores que aprendiste en el seno de esta familia. Puedes sentirte orgullosa de pertenecer a ella y llevar la frente bien alta, cada día de tu vida. Cultiva la virtud y los principios del amor, la fidelidad, la entrega, la sinceridad, el altruismo...y no olvides ser tú misma en el ámbito más libre e imperecedero del ser humano, allí donde nada perece ni envejece y nada ni nadie puede decidir: Tu propia conciencia. En el viaje que inicias con José  Antonio te encontrarás con problemas cuya solución cree dudas o temores y sólo podrás compartirlos con él, escuchándole. No podrás evitar tropezar pero ten tendida la mano para apoyarte en él cuando llegue el momento, para sujetarte y no caer. Que tus alegrías sean las suyas; que tus tristezas las compartas con él. No juzgues sus decisiones desde la prepotencia, el egoísmo y el interés propio, limítate a apoyarle, estimularle y consolarle; no traces los límites de su libertad déjale su espacio, acéptalo como es. Si llegado el momento se le  rompe el corazón recógelo en trocitos para abarcar, si cabe, con más cariño, la fuerza de tu amor. Y cuando llegue el invierno a vuestra vida y vuestro tronco se quede sin hojas, allí estéis erguidos el uno junto al otro.

Ahora te toca a ti, José Antonio. !Bienvenido a nuestra familia! En ella te acogemos como uno de los nuestros. Te llevas lo mejorcito de la casa: La pequeña que creció en el regazo de su Abuela Paquita, mi madre, nuestra madre, y su Abuelo Antonio. De ellos hemos aprendido la honradez, la honestidad y el sacrificio, a mirar más a los demás que a nosotros mismos. Hoy, comparten vuestra felicidad allá en el cielo, orgullosos de vuestro enlace. Olivia tiene mucho de su abuela: Esperamos que sepas apreciarlo. Tú también vienes de gente buena, noble, y trabajadora;  así lo hemos constatado desde que te conocimos. Por eso, citando a Khalil Gibrán, solo se me ocurre decirte "Que los hombres que no perdonan los pequeños defectos de las mujeres, jamás disfrutarán de sus grandes virtudes” Estoy seguro que tú lo harás. Créeme, José Antonio, "Nunca estarás felizmente casado con alguien hasta que no te divorcies de una parte de ti mismo". Y ya para terminar, antes de poner en duda el buen juicio de tu mujer, fíjate con quien se ha casado ella. En nombre de mi familia y del mio propio os deseamos !Muchas felicidades a los dos!

Black is Black

Es una bella canción de Los Bravos de los años 60, aunque hoy no vamos a hablar de ella. Para "negro", "negro", las tarjetas de Caja Madrid que han utilizado durante más de diez años los consejeros de esta entidad. "Negra" le llamaban a la tarjeta porque operaba al margen de todo control contable. Negras deben estar la conciencia  -si aún la tienen- de estos consejeros puestos por los partidos políticos, (PP, PSOE, IU, UGT, CCOO y representantes de entidades empresariales) inexpertos financieros, que con una mano tiraban de la tarjeta negra a 4.000 euros por cabeza y mes, sin tener que justificar los gastos, y con la otra, su entidad engañaba al pueblo llano con las preferentes. Cerca de un centenar de cargos públicos, entre ellos algunos de renombre, han gastado 15 millones  de euros (2.500 millones de pesetas) en viajes, hoteles, restaurantes, supermercados, ropa, y dinero en metálico, sin que nadie controlara este gasto, oculto en una contabilidad financiera de  Caja Madrid, ni se les exigieran facturas para comprobar el concepto. Algunos han gastado durante estos diez últimos años más de 450.000 euros, otros iban por la vida dando lecciones de ética aplicable a todos menos para ellos. El tope de gasto estaba en torno a los 50.000 euros por año para Presidente y Vicepresidente y 25.000 para el resto. Algunos una vez cumplidos su mandato siguieron utilizando la tarjeta sin devolverla. La indignación y el clamor de la gente se la pueden imaginar, porque estas cantidades se han gastado en el período de crisis, cuando la mayoría de los ciudadanos hemos tenido  que apretarnos el cinturón. Es cierto que no era una entidad pública, pero ha sido rescatada con el dinero público de todos los españoles. ¿Dónde estaba la vigilancia del Banco de España? ¿Qué pasará ahora? Lo primero, han de dimitir si aún están en activo; y acontinuación, ponerlos a disposición de la justicia, que devuelvan el dinero robado hasta el último céntimo con intereses, y que regularicen  su situación con la Hacienda pública. Lo triste y sorprendente es, que a preguntas de los periodistas, un diputado del PP, Martínez Pujalte, ha declarado que en ese mundo irreal donde se mueven los políticos todo el mundo lo sabía. Se nos queda la cara de tontos.