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sábado, 28 de enero de 2017

Cerca del Ocaso






crepúsculo

Muy cerca del ocaso,
Vida, te repaso,
sabiendo que hay errores,
que puedan parecer, un fracaso.

Pues yo te bendigo, Vida,
por haber sentido el sol, en mi piel,
reír con mi gente, sentirme querido,
aprender de muchos,
y no haber tenido días a peor.
Pues nadie me dijo,
que junto a la rosa, con tallo de espinas,
al ir a cortarla, no sienta el dolor,
que causa su herida.

Te bendigo Vida, porque he sido 
mi propio arquitecto,
he elegido un camino que yo
he creído recto.
A nadie le pido, a nadie le presto,
asumo los hechos,
que nadie me ha impuesto.
¿De qué he de quejarme, si yo solo
he sido artífice, de mi propio proyecto? 

Tampoco yo exijo, que todos los días,
sean siempre soleados,
y no tristes y nublados.
Si siembro en mi huerto,
con todo mi esfuerzo,
recojo las rosas que tanto esperé.
Pues nadie me dijo, que broten las flores,
sin antes sembrarlas,
regarlas y cuidarlas, con muchos sudores. 

La suerte que tengo,
es contar lo que siento, ahora y aquí.
Ayer fue de noche, mañana,
aún no es; hoy, el sol ha salido; después,
!Venga Usted a saber! 
en él yo me encuentro, por eso lo cuento,
mañana, -otro día- yo ya no estaré,
¿Importa eso mucho?
!Bienvenido, dorado crepúsculo,
con sabor a miel!

!Por eso, yo te bendigo, Vida, 
estoy en paz contigo!

          antonio gonzález 



jueves, 26 de enero de 2017

Los Cuchillos de Albacete





Los cuchillos de Albacete "pinchan y cortan" porque están hechos de un acero templado español. Así lo han reconocido la instancias y autoridades de la Europa Comunitaria en la persona del Señor García-Page Presidente de Castilla La Mancha quien ha sido recibido -como no podía ser menos- por varios eurodiputados en el Parlamento Europeo, entre los que se encuentra la Vicepresidenta de esta institución la socialista alemana Evelyne Gebhardt, el Vicepresidente primero de la Comisión Europea, Frans Timmermans, y otros responsables del área de Comercio. Ha viajado a Bruselas para reclamar a la UE una indicación geográfica protegida (IGP) para productos no agroalimentarios, con el objetivo de proteger los sectores artesanal y cuchillero. Un presidente preocupado por los problemas reales de la gente de su región, práctico y eficiente que utiliza su cargo para aquello a lo que ha sido nombrado: resolver los problemas de sus gobernados. Lamentablemente no todos actúan con la misma eficacia, caso del gobierno catalán.

Cuándo uno viaja a Bruselas  a hacer turismo caro pagado por los contribuyentes a vender humo -caso del Presidente de Cataluña Carlos Puigdemont- a hablar sobre un referendum catalán ilegal, y convoca una conferencia pagada por la Generalidad de Cataluña, según aparece publicado en el portal de contratación pública de la Generalidad, por un total de 127.810 euros a la empresa Havas Media Group para la promoción del acto, pasa lo que pasa. Asisten trescientas personas irrelevantes, sin responsabilidad de decisión en tareas de gobierno, la mayoría simpatizantes  con el proceso catalán de independencia, afines a la ideología independentista. En este caso, ninguna autoridad relevante europea recibe o asiste al Presidente Puigdemont, el cual -nos imaginamos- habrá sido recibido por el bedel quien se habrá ocupado de ponerle el vaso de agua para beber y los operarios de megafonía... en fin, servicios comprendidos y pagados en la contrata del salón de actos. Y es que los cuchillos de Albacete "pinchan y cortan" en la Unión Europea, mientras que el referendum independentista de Cataluña, "ni pincha ni corta". Mientras el independentismo seguía a lo suyo, a unos 70 kilómetros de allí, en Blanes, un centenar de vecinos se manifestaba para mostrar su cariño a una familia rota de dolor: la de la niña que murió en la madrugada del lunes en el Hospital Comarcal de Blanes, mientras esperaba una ambulancia pediátrica para ser trasladada al Hospital Josep Trueta de Gerona. Después de esto, más serio me parece el gobierno de Sancho Panza en la ínsula Barataria que el de Puigdemont y sus "ministros". Termino con una sabia frase de Tarradellas, catalán sensato donde los haya: "En política se puede hacer de todo, menos el ridículo". Algunos se lo deberían mirar.




martes, 24 de enero de 2017

Un 24 de enero en Salamanca






Hacía mucho frío aquel lunes 24 de enero de 1977. Como todos los días sonaba el timbre de la "Ponti" a las ocho de la mañana que  oía desde mi habitación de una residencia de estudiantes. Un café con leche y dos pares de galletas maría untadas con mantequilla era el desayuno obligado de cada día. Aquel día amaneció nublado y triste y en la esquina de la calle Meléndez donde confluían la Casa de las Conchas, la Universidad Pontificia y un gélido frío que por la intersección de las calles, soplaba constantemente. Aquel año hacía quinto de carrera y preparaba con entusiasmo mi tesina sobre el filósofo cordobés Lucio Anneo Séneca. Estudiaba como nunca lo hice porque vislumbraba la meta muy cercana al final de un largo camino. España vivía convulsa y dubitativa preguntándose qué quería ser de mayor en plena transición democrática. La sociedad española estaba dividida en dos partes antagónicas por naturaleza: La de los progresistas que esperaban el advenimiento de la democracia y un régimen de libertades y pluralismo político, y la de los nostálgicos conservadores del régimen que pretendían que todo siguiera igual que con Franco pero sin él. En medio, la mayoría del pueblo ajeno a la política, preocupado por mantener una calidad de vida nunca conocido hasta entonces en España, y que había despegado en la década de los sesenta mediante el turismo y los Planes de Desarrollo de López Rodó.
En torno a las 10,30 de la noche en el número 55 de la Calle Atocha de Madrid, la extrema derecha acribillaba a balazos a sangre fría a cinco abogados laboralista. La polícía alertada por los vecinos se encontró una escena dantesca en el lugar del asesinato, un despacho donde la sangre chorreaba por  paredes y suelo. Era la respuesta de un grupo de facistas cuyo propósito era parar el proceso democrático de España iniciado en la transición, incitando a los comunistas a salir a la calle y que el ejército se involucrara para mantener el orden. No lo consiguieron. 
Hoy, después de cuarenta años, la democracia y los ciudadanos de bien hemos de recordar aquellos trágicos acontecimientos para que nunca puedan repetirse en nuestro país. Recordar a las víctimas y estar al lado de sus familiares. Agradecer al PCE su contribución al proceso democrático por la serenidad, ejemplaridad y orden que mantuvo en aquellos días, frente aquellos que le hostigaban para crear confusión y división ante la opinión pública, porque aquel atentado iba directamente contra los comunistas españoles, pero también contra toda España y su incipiente democracia. La transición a la democracia española estará siempre en deuda con el PCE de Santiago Carrillo por su comportamiento y serenidad en el entierro de las víctimas de la matanza de Atocha, y los 100.000 ciudadanos que salieron a las calles de Madrid, siendo la manifestación más grande de la izquierda española, después de la muerte de Franco. El 26 miércoles enterrábamos en Salamanca a Serafín Holgado, después de haberlo velado en la Universidad durante toda la noche. Miles de salmantinos asistieron al entierro en una manifestación de civismo y de contenida emoción.  El sábado santo de aquel año 77, el PCE era legalizado como partido político por Adolfo Suárez. Con este acto, el proceso democrático español recibía su validez internacional y su reconocimiento entre los países del mundo, sin el cuál no hubiera sido creíble. En uno de los despachos del número 55 de la Calle de Atocha trabajaba una joven abogada, que afortunadamente había prestado su despacho a uno de sus compañeros, y se encontraba en una cafetería cercana a su puesto de trabajo; este hecho fortuito le libró de la muerte. Su nombre es Manuela Carmena, actual alcaldesa de Madrid.



domingo, 22 de enero de 2017

Lo que el nacionalismo esconde




Arranca la VI Conferencia de Presidentes con la ausencia de Puigdemont (Cataluña) y Urkullu (País Vasco). Los 17 presidentes autonómicos están ya en la Cámara Alta, con Rajoy, Santamaría y Montoro. Felipe VI asiste a la apertura de su primera cumbre como Rey antes de la foto de familia. (Madrid 17 de enero 2017)




la verdad 
del nacionalismo

Cuando alguien come sólo
es que quiere comer más
bien se oculta ante aquellos
que le puedan criticar.
La razón es muy sencilla
algo tienen que ocultar
obtener unos privilegios
que no posean los demás.

España tiene un problema
que la historia nos legó
desde los Reyes Católicos 
hasta el último Borbón.
Es la España de las Taifas
aquella de la división
la que se siente diversa
pese a ser una nación.

En tiempos de la transición
se intentó conjugar
por medio de la Constitución
unidad y diversidad.
Todo intento ha sido en vano
Pues Catalanes y Vascos
en la reunión de Madrid
no han "estao" representados.

Han sido sus presidentes
Urkullu y Puigdemont
que se sienten diferentes
y no quieren ser del montón.
Lo que uno y otro querían
es en evidencia dejar
que por ser nacionalistas
tengan un trato especial.

En el fondo del problema
se esconde bajo lo territorial
algo mucho más profundo
egoísmo y superioridad. 
El resto de los españoles
bastante culpa tenemos
por consentirles derechos
inventados como fueros.

Prerrogativas fiscales
propias de la Edad Media
soportando el menosprecio
de los símbolos nacionales.
Empezando por la lengua
Siguiendo por la educación
permitiendo se financien
del contribuyente español.

Ahora recogemos aquello
que hemos sembrado
regalando competencias
a cambio de estar callados. 
Descentralizando el Estado
a cambio de mayorías
por mirar para otro lado
repartiendo regalías. 

 antonio gonzález


jueves, 19 de enero de 2017

San Sebastián en FIÑANA






las lumbres de
enero

Hay un lugar en la sierra 
que San Sebas eligió
es tierra de vino y rosas
zaramandoña y porrón.

Allá por el mes de enero
sus gentes encienden lumbres
en honor de San Antón y
San Sebas, como es costumbre.

Heredada de sus padres
quemaban los aparejos
que un día por año nuevo
aparecían como viejos.

La fiesta se convirtió 
en una feliz tradición
un canto al fuego y la noche
presto para la ocasión.

Con llamas mirando al cielo
las calles son ascua pura
viendo saltar a los mozos
con frenesí y locura.

Demostrando su destreza
con la caña de saltar
por encima de la hoguera 
e implorar a San Sebastián.

Amores de pretendidas
en torno al fuego surgieron
promesas sin rubor de mozos
que en humo se convirtieron.

Son los amores de invierno
que por los fríos del lugar
se congelan apenas nacen
prontos para olvidar,

entre humos de la noche
la mistela y el porrón
muchos vivas a San Sebas
y algún que otro a San Antón.

!Viajero que viajas sólo 
sin saber a donde ir:
Ven al pueblo de Fiñana
a comer zaramandoña
buen vino y mejor jamón
y sabrás lo que es vivir!

 antonio gonzález


lunes, 16 de enero de 2017

Fiñana, nombre de Dama




tu nombre...
es nombre de Dama

Vigilante en la atalaya guardando el paso del valle,
guerrera, altiva, nombrada por tu arrojo y valentía,
tu nombre lleva encriptado, la bravura, la hidalguía,
fin eres en la frontera por conquista memorable...

Abierta al paso del tiempo en la  estribanía  serrana,
contraste de ocres y blancos son tus casas y solanas,
tendidas al sol saliente, donde el pasado y el mañana,
forman un arco dorado de Filabres a Sierra Nevada.

Dos ríos mecen tu cuna, que discurren paralelos, uno,
baja de la nieve al valle, impetuoso y angosto, el otro,
irregular y anchuroso, en septiembre muestra el rostro.

Señorío de tu Dama Ana, de alta cuna eres, Fiñana,
siempre fuiste baluarte defendida por guerreros,
que dieron a conocer tu nombre con bravura espartana.

                     antonio gonzález



viernes, 13 de enero de 2017

El Señor Homs





Francesc Homs

En Cataluña hay un señor,
por encima de las leyes,
tan libre e independiente,
que decide cuándo y cómo,
las acata o desobedece,
según a él le conviene.

No es un rey ni un señor,
con derecho de pernada,
es un público servidor,
político de profesión,
a quien todos le pagamos
para que haga su labor.
Pero, !Ay! un día se levantó,
y en mala hora decidió,
conculcar aquellas leyes,
que en otros tiempos juró. 

Ante tamaño dislate,
no argumenta ni razona,
oye solo una voz que le dicta,
la de ser soberanista,
que nace del sentimiento 
de ser más catalanista,
aunque solo sea un botarate.

Porque no de la razón,
ni de un juicio equilibrado;
su ideario se alimenta
de un mito identitario,
de sentimientos mezclados,
de una tergiversada historia, 
de una lengua, una nación,
cuya sola solución,
no es otra, que la separación.

Este Señor y los suyos
viven un conflicto eterno,
pretenden dividir España,
con el único pretexto,
de aplicar la democracia,
que dicen nace del pueblo
aunque todo es una patraña.

"El Procés" es una mentira
es un montaje creado,
que ni ellos se lo creen,
para ocultar corrupción,
la mamandurria,
poder y manipulación,
esquilmar a Cataluña
en nombre del tres per cent.

Eludir los tribunales,
no rendir cuentas al pueblo,
mirarse en su propio ombligo,
no compartir presupuesto,
porque por ser catalanes
ellos creen ser más apuestos,
superiores a raudales,
que el resto de los mortales.

Este Señor tan valiente,
cuando está entre su gente
se muestra desobediente,
y con voz desafiante
como gallo de corral,
manifiesta no hacer caso
a tan alto tribunal.

Pero será procesado
por no respetar la ley,
será escuchado por un juez,
y después será juzgado,
y no hay duda que condenado,
porque en un Estado democrático,
él no es más que nadie,
y tampoco el más guapo. 

Este señor especial, que cree estar
por encima de la ley,
y ser más que los demás,
no, no es Artur Mas.
-(que ya vendrá)-
Se llama Francesc Homs,
un presunto botarate
y un felón. Por no respetar
la ley de leyes, 
que es la Constitución.      
       
      antonio gonzález

 


martes, 10 de enero de 2017

Nunca dejes de soñar




no dejes de soñar

Nunca dejes de soñar, porque
en sueños es libre el hombre;
no permitas que cercenen
lo que tu boca profiere,
si por ello has de expresar,
aquello que te concierne.

No soportes la mudez
y menos si te la imponen,
deja a tu imaginación
como una loca correr
que nadie te la tapone.

Que el silencio solo sea
para bucear en tu interior,
ahí es donde encontrarás
la aventura de tu vida,
no busques otra mejor.

Una vez que has encontrado
lo que buscas con afán,
guárdalo para ti mismo,
y si desborda tu copa,
compártelo con los demás.

Que cada día que amanece,
sea nuevo para ti,
!Rejuvenece!
pues no hay día azul o nublado,
eres tú con tus acciones
quien colorea el calendario.


   antonio gonzález

sábado, 7 de enero de 2017

El verdadero sentido de los Reyes Magos de Oriente






No era fácil emprender un viaje en aquellos tiempos. Junto al peligro de los caminos y el salto a las caravanas, había que tener muchas ganas de complicarse la vida solo porque ha aparecido en el cielo una señal, -que vaya Usted a saber- qué significa, si la explosión de una supernova, o la confluencia de Júpiter con Saturno. El relato de los Reyes Magos no deja de sorprendernos hoy en día, y tal vez por eso, -pese a que han querido instrumentalizar este acontecimiento, y no lo han conseguido-, sigue enraizado en lo más profundo de nuestra cultura. Aquellos hombres más que reyes o magos, eran investigadores o sabios preocupados por las señales que venían del cielo. Provenían de una tierra llamada Babilonia que en la actualidad llamamos Irak entre los ríos Tigris y Eufrates, cuna de civilización y ciencia. Su aventura podría comenzar con eso que llamamos curiosidad o admiración por conocer el significado de unas señales en el cielo tan fuertes que les obliga a emprender una aventura peligrosa y problemática cuyo final nadie podía conocer. Aquella época era muy arriesgada para ponerse en camino; sólo una fuerte llamada de la curiosidad científica o de la transcendencia religiosa, puede hacer que unos sabios, ricos y acomodados, dejen sus comodidades para iniciar un viaje de incierto futuro. Es la llamada de unos hombres que dejan sus comodidades para seguir la búsqueda del "sentido", pese a los riesgos que esto entraña para sus vidas acomodadas y los peligros que entrañaba dicha empresa.
Este es el verdadero significado de esta fiesta que la sociedad moderna ha materializado burdamente mediante el consumismo materialista. También los ayuntamientos regidos por populistas o independentistas han tratado de instrumentalizar una fiesta religiosa, que por tradición les pertenece a los niños, y que desacralizándola desde su contexto religioso, han intentado dotarla con un contenido naturalista innovador, agnóstico, y político, sin conseguirlo. Debajo de todos estos intentos, subyace el afán de erradicar todo aquello que fundamentan nuestros valores trascendentes y cambiarlos por otros de sentido opuesto. Para ello utilizan el adoctrinamiento en todos los ámbitos de la sociedad para ir imponiendo sus ideas y manera de pensar y lo hacen con los más débiles y aquellos que tienen menos posibilidades de defenderse. Dejemos a los niños en paz y respetemos las tradiciones recibidas de nuestros antepasados.Es un deber y una obligación que les debemos.






viernes, 6 de enero de 2017

Sueño de Reyes Magos



 


Sueño de reyes magos

Anoche mientras dormía
soñé bendita ilusión
que El Rey Baltasar venía
con toda clase de juguetes
en su repleto zurrón.

Los zapatos que dejé
al lado de un viejo fogón
estaban llenos de ceniza
pero no contenían carbón.

A su lado contemplé
con una inmensa alegría
ese nuevo gran camión
que vi en un escaparate
y me hacía tanta ilusión.

Junto a él estaba la espada
que usó el Cid Campeador
el escudo y la armadura
de aquel valiente señor
y un caballo de cartón.

Debajo de la chimenea, 
había un balón de reglamento,
una camiseta blanca
con el nueve en sus espaldas
de Don Alfredo Di Stéfano.

Por fin me sentía feliz 
el día de los reyes Magos
por una vez en la vida
se hacía justicia conmigo
colmándome de regalos.

De verdad los merecía:
de niño no era tan malo
en el fútbol era chupón
en la escuela me peleaba
guardando mi territorio
-y si terciaba-
batiéndome a pedradas.

Decía solo mentirijillas
que raudo y veloz confesaba, 
porque era monaguillo 
y tenía a Dios y el cura
vigilando a mis espaldas.

De pronto una voz aguda
con fuerza y desmesura,
un grito que cala dentro
y recorre todo el cuerpo,

me despertó:
!Levántate que es la hora
y hay que ir al colegio 

para aprender la lección!

   antonio gonzález
 


miércoles, 4 de enero de 2017

La mala follá de Graná





Graná, la tierra
de "la mala follá"


!Ay mi Granada del alma,
vejada y esquilmada!
hoy quiero llorar contigo
porque aunque no soy hijo tuyo
en el alma de mi ser,
me siento tan afligido,
engañado y entristecido
que como hijo adoptivo
he de luchar contra el viento
y sus aspas de molino.

Tú siempre has sido sultana,
por tus linaje y tu historia,
envidiada,
por tus palacios y tus ríos, 
y por tu Sierra Nevada.
Cantada por los poetas
pretendida por los reyes
que cuando te tomaron
se quedaron para siempre
dormidos y embelesados
en su hermosa tumba de mármol.

Visitada por viajeros
que expandieron tus encantos
en el mundo entero;
hoy eres una ciudad sitiada,
sin recursos ni dineros,
que tú, hacendosa generas
abriendo tus monumentos,
mientras que otros,
-muy pillos y listillos-
requisan tu emolumentos.
y tu te quedas sin nada.

Olvidada e incomunicada,
sin tren de alta velocidad,
-el AVE, olvidó sus alas-
con una estación tan cutre,
vergüenza de la ciudad,
que cuando el viajero llega
pregunta: ¿Esto es Graná?
se vuelve con viento fresco
para ya no volver más.

Por no hablar del tranvía,
una obra faraónica,
que no acaba de terminar,
pese a promesas baldías,  
de munícipes y políticos
de la ciudad de Graná
o de la comunidad,
sigue sin echar a andar.

Cuando hablan de Graná,
hablan de su "mala follá"
pero nadie dice mu,
acerca de su sanidad,
ni la política de la Junta
al dividir el hospital,
ni como se desmantela
un santo, para vestir otro,
en su lugar.

La nieve en Sierra Nevá,
se derrite por momentos,
se convierte en maná
que no queda en la ciudad;
se va rauda río abajo,
por el Darro o el Genil,
hasta que desemboca
en el río Gudalquivir;
para holganza y beneplácito
de gentes de buen vivir.

y a ti, sagaz lector,
después de leer estos versos
que te ofrezco con fervor,
¿Sigues pensando en Graná
como el lugar de la tierra
donde hay "mala follá"?


antonio gonzález 


        

lunes, 2 de enero de 2017

¿Dónde están los poetas?






¿Dónde están?

¿Dónde están los poetas
con su palabra afilada?
¿Dónde sus versos han varado?
Posiblemente a merced
de los vientos, olvidados,
tristemente sepultados,
en playas cuyos caminos,
las olas han borrado,
con miles de pies descalzos
que han pisoteado su arena,
y ni rastro han dejado.

O en tierra apelmazada;
allí están sus versos libres
enterrados,
soportando las pisadas, 
donde solo yacen cuerpos, 
y palabras,
que vagan sin dirección,
sin que puedan ser captadas
por oído humano escuchadas.

Palabras de libertad,
que pronunciadas por boca
humana, no fue en aquel lugar
donde se gestó su obra;
fue en ese corazón
de poeta desgarrado,
donde encontraron su tono
su vibración y su llanto.

Poetas incomprendidos,
cantautor corre caminos,
rapsoda de verso fácil,
tantas veces "mal nacido"
para aquellos que se sienten
aludidos.
Oficio de trotamundos,
hazme reír de la gente,
soñador de historias y cuentos,
que pocos con sano juicio
entienden.

Para los tiempos que corren,
sus palabras son un dardo
de dura punta acerada,
que despierta la conciencia
amodorrada.
Cicuta amarga que libera
la enfermedad del alma;
complaciente,
con la molicie tantas veces
aceptada.

Cantautor de caminos
sin lugar, donde el destino
es horizonte perdido,
sin descanso;
con estrofas en silencios
de melodías inacabadas,
sin resuello.

¿Dónde están los poetas,
aquellos que con sus versos
denunciaban la injusticia
y nos hacían soñar
con un país de derechos?
¿Dónde aquellos trotamundos,
rapsodas o vagabundos,
que cantaban utopías
con mochila a sus espaldas,
y dormían al cielo raso
con la sola compañía
de un saxo o una guitarra?

Ya no están entre nosotros, 
la frustración y el desencanto,
han desecado,
aquella semilla en germen;

hoy, recordamos,
su derramado llanto,
con lágrimas en las mejillas,
que han anegado su voz
y han ahogado su canto.

Son una extirpe extinguida,
cuyos poemas nadie lee,
ni se recitan sus versos,
ni en los que nadie ya cree.
Sus palabras son vagos
recuerdos,
llevados por el viento,
a un lugar llamado "olvido"
situado en un desierto.



  antonio gonzález