Ya se filtra la luz

Por las grietas,
ya se filtra la luz...


Por las grietas, ya se filtra la luz;
por la grieta de ese muro,
que un alcalde supo abrir,
repara un olvido mudo...
Las nubes en Vascongadas
se disipan lentamente,
la niebla fría de la muerte,
enmudece...
aunque reticente en su impostura,
languidece...
hasta quedar sepultada,
enterrada para siempre.