Otoño

membrillos dorados


Otoño tiempo de mosto, y crisantemo,
mementos y rezos para abrir el cielo
de responsos, flores y cementerios.
Con hojas caducas por los suelos,
en veredas, atajos y riachuelos.

Todo muda en otoño, previo al invierno:
árboles desnudos, famélicos,
dejan su ropaje verde frondoso,
por hojas ocres de despojo,
esparcidas en suelo quejumbroso.

Otoño, regeneración tardía,
último esfuerzo, latido de vida,
sabia dulce que corre entre las celosías,
antes que el frío agote la energía
de labios ateridos que aún ansían.

Otoño, amor y melancolía con sabor
a membrillo, sol amarillo tardío
que calienta en pinares de sierra,
entre barrancos escarpados,
recuerdos agarrados a la piedra.

            antonio gonzález

Por Ellas...

mujer abnegada   

Brindo por ti, mujer, 
y bendigo a Dios
por tenerte cerca, 
desde el día que nací,
pues, -de tu vientre salí- 
hasta que muera.

No brindo por quienes 
dan placer ni calor,
ni envuelven su cuerpo 
con pasión del interés,
a cambio de monedas 
y desamor.

Mi recuerdo es para ti, 
mujer abnegada, y callada, 
que sufres en silencio ahogado
el maltrato del desprecio, 
la sensación sepultada.

Todos mis desvelos 
te pertenecen, 
porque te los mereces, 
ya que sabes dar más que recibir,
en momentos en los que sufrir 
es tu devenir.

Brindo por ti, mujer, 
que me enseñaste a amar,
antes que a rechazar;
querer hasta la saciedad,
sin prejuicios ni deslealtad.

Por ti mujer de ahora y siempre, 
compañera; 
simiente eterna de vida, 
aliciente de retos a pedazos.
!Déja que te cante 
con mi canto! Estrella...

        antonio gonzález

 

Oxidarse

O2 

Dicen que oxidarse es envejecer,
que las células necesitan,
respirar para vivir y crecer,
luego... solo nos queda oxidarnos,
y lentamente envejecer.

Cuando descubran que los tomates,
transgénicos, no tienen genes,
y los plátanos son radiactivos,
ya la tenemos liada,
ya la tenemos montada.

La ciencia tiene sapiencia,
pero a veces se equivoca,
no es un saber dogmático,
a veces es un saber errático,
y a veces por eso disloca.

Un anciano profesor
sabio, allá donde los haya,
le dijo a un colega suyo,
en medio de una discusión:
"Después de quince años,
he  descubierto mi error"

El sano escepticismo,
es tan importante,
en un investigador,
como la disposición a cambiar,
cuantas veces  de opinión.

Gracias a esto la ciencia,
avanza con la esperanza,
de aumentar la vida sana,
la calidad de vida,
longevidad y buena chanza.

Puede que el oxígeno,
nos mate lentamente, 
y las células se oxiden,
inexorablemente.
¿Cabe otra solución?

Pero -créeme lector-,
uno de los mayores placeres
a los que no quiero renunciar,
es a respirar hondamente,
lo diga hasta el mejor doctor.

Y no pienso dejar de hacerlo,
hasta que muera, extinguido, 
pues una vez en el otro lado,
¿Qué más da estar pulido
que permanecer oxidado?

        
      antonio gonzález

Si yo fuera madreselva

madreselva

Si yo fuera madreselva,
alcanzaría tu balcón,
trepando por la pared,
para raptarte, mi amor.

Subiría para ofrecerte,
la fragancia y el olor,
abrazándote en mis ramas,
trepadoras con pasión.

Cubriría tu piel desnuda,
con mis pétalos de flor,
hasta que ésta se demude,
en un mismo color.

Pediría a la suave brisa,
moverse entre mi ramaje,
cubriendo tu cuerpo a besos,
entre mis hojas salvajes.

Estaría noches enteras,
junto a tu habitación,
velando tu dulce sueño,
noche tras noche, mi amor.

Y cuando amanezca el día,
a la salida del sol, sean 
mis flores las primeras,
que encuentres en tu balcón.


       Antonio González

El Llanto Nupcial

Un llanto nupcial

No hay cielo más bonito, que el de mi pueblo de Abla,
luz azul en la mañana, dorado pálido en la montaña,
por Sierra Nevada; en el oscuro embrujo de su noche,
brillan luceros hasta el alba.

Doncellas blancas de nubes aparecen
entre algodones, celebrando sus nupcias, 
entre figuras danzantes, y posturas acrobáticas,
movidas por un viento complaciente.

Son su palacio la aurora que despierta 
los sentidos, e invita a todas horas a celebrar; 
y el ocaso comienzo de su final.

De pronto una nube negra, enfurecida, tal cual,
invade la fiesta hermosa, rompe la armonía,
y la alegría se convierte en un llanto nupcial.


                      Antonio González

¿De qué puedo yo ufanarme?

Cosas sin importancia

Ya me gustaría cantar,
como rapsoda que soy,
ya me gustaría glosar,
gestas de ayer y de hoy.
Pero la historia que cuento,
no tiene mucha importancia,
es la historia de una vida,
vivida desde la infancia.

Nací en ciudad de provincias,
por circunstancias especiales,
pronto fui a vivir a un pueblo,
uno de tantos iguales.

Vivía en una casa modesta,
de tres pisos desiguales;
debajo había un corral,
donde engordan los animales,
y la puerta principal,
daba a la calle real.

En la planta baja había,
una cocina amplia, 
con un hogar y una alacena, 
donde se guardaba el pan,
para comer a medio día,
o para la cena.

Dos sillas grandes de anea,
presidían la estancia baja,
herencia de mis abuelos,
de la vieja Abuela Isacia.
Desconchones y humedad,
salpicaban la pared,
y una arenilla fina,
se esparcía por el suelo, 
que mi madre día tras día,
barría con afán y denuedo.

Ni un cuadro ni un blasón,
de gestas nobles contadas,
ni lanzas o espadas colgadas,
en paredes encaladas,
con leyendas del pasado,
ni ascendientes con legado.
Ni un cuadro de militar con bigote, 
vencedor de una batalla,
cabalgando en un caballo,
con un sombrero de plumas,
sable o fusta en la mano.

En el centro una gran mesa,
de roble, revestida con enaguas,
con rasera y brasero,
para calentar en invierno,
o para jugar a las cartas.

Arriba, en la última planta,
camas de níquel plateado,
con mesitas de madera,
herencia de la abuela,
y máquina de coser Singer,
con rueda y pedal dorado. 

¿De qué puedo yo presumir,
si no nací en ciudad importante,
ni vivo en un pueblo grande,
si no tengo una casa hermosa,
ni una familia lustrosa,
ni un cuadro pintado 
de ilustres antepasados,
o un militar a caballo
con espada en la mano?

¿De qué puedo yo ufanarme,
qué os puedo yo contar,
para atraer la atención,
que no sea ser un niño de pueblo,
que juega entre bancales y huertos,
buscando nidos de pájaros,
almecinas, frutos secos,
y otras frutas del tiempo?

Por eso hoy me limito,
a escribiros estos versos,
que a muchos no les importan
pero a mi me reconfortan.
!Cosas de pequeños hechos
enlazados con el tiempo!
!Cosas de mi niñez!
!Cosas de viejos!


            Antonio González

El Mundo de las Ideas (Cosmos noetós)

Cosmos Noetós

"Conocer es recordar
lo que el alma contempló,
en un mundo bello de ideas,
llamado "Cosmos noetós"

No nace el conocimiento,
de aquello que es cambiable,
pues de lo mutable,
no puede haber ciencia estable.

La ciencia ha de fundarse,
en aquello que es estable,
no en un mundo cuyo modelo,
origina lo inestable.

No puede saber más el sabio,
pues es quien todo lo sabe,
no tiene más que saber,
ni quien le aventaje.  

Aquél que lo sabe todo,
nada puede más saber,
pues en "el todo" está,
todo lo que hay que saber.

No hay nadie tan necio,
que no sepa nada,
pues al menos sabe una cosa, 
que es no saber nada.

Tampoco hay en el mundo,
hombre que no sepa nada,
pues no sabría qué saber,
aquel que no sabe nada.

Entre el sabio y el ignorante,
está la filosofía:
Que es amor por el saber,
recordar lo que ya sabía.

Es la tensión del filósofo, 
que se afana  a cada instante,
por encontrar la Verdad,
de dos mundos equidistantes.

Así lo dice "El filósofo",
el gran maestro Platón,
en un bello diálogo escrito,
cuyo nombre es El Menón

Es cambiante y perecedero,
el mundo de la opinión,
es el mundo de las cosas,
llamado Cosmos horatós.

En él se da la opinión,
la apariencia, y el movimiento,
es un mundo relativo,
sin juicio y discernimiento.

Pero hay otro mundo, 
bello, estable y real,
de ideas como modelo,
la auténtica realidad.

Es fundamento del ser,
modelo para el saber,
fuente de principios éticos,
del obrar y del deber.

Ya nos lo dijo Platón:
"Conocer es recordar
lo que el alma contempló,
en un mundo bello de ideas,
llamado, Cosmos noetós."

   Antonio González Padilla

Rimas

poema con rimas

Algunos creen que la rima es anticuada,
entienden por poesía la prosa dada,
pero  la poesía es prosa con metro y armonía,
con ritmo, música, y palabras trabadas.

Todo es literatura con palabras hilvanadas,
creando sentimientos y sensibilidad metrada,
pero si quiero cantarle a mi amada,
he de hacerlo con el alma en la palabra.

No desprecies la forma de decirlo en verso,
ni poniendo orden, simetría o concierto,
¿Cómo hacerlo, sin reglar el tiempo?

Cantar el amor del alma humana, llorar el dolor
de su miseria; vibrar ante la hermosura sazonada,
con mirada serena: Solo puede hacerlo un poema.

                   Antonio González 

Los Libros, nuestros amigos

LOS LIBROS, NUESTROS AMIGOS

Cuanto agradezco el saber,
que me prodigan los libros,
cuantas gracias he de darle,
a estos queridos amigos.

Me han dado sabiduría,
me han quitado soledad,
me han ofrecido compañía,
me han ayudado a soñar.

Ellos me han acompañado,
en los largos días de estío,
así como en las cortas tardes,
de inviernos de intenso frío.

Los he leído en la cama,
debajo un árbol sombrío,
en los asientos del tren,
hasta enfermo y sin brío.

De ellos he aprendido,
a salir de la ignorancia,
a llorar, reír y soñar,
a tener fe y esperanza.

Son memoria del pasado,
recuerdo de los presentes,
testimonio de promesas,
voz viva de los ausentes.

!Los libros qué buenos son,
no protestan por nada,
no piden nada a cambio,
brillan, como luceros al alba!

         Antonio González

El Nudo Gordíano Catalán

Un Nudo Gordíano

La CUP un machihembrado,
antisistema, de corte Albanés,
de tradición anarquista,
populista, bolivariano. 

Con solo diez diputados,
no quieren investir a Mas,
y le dicen !President, ponte
en cola, deja ya de mangonear!

Si quieres ser presidente,
has de desobedecer las leyes,
levantarte contra España,
como Estado oprimente.

Salir de la Unión Europea,
Suprimir la propiedad,
expulsar a los disidentes,
y expropiar al capital.

Hacer de Cataluña,
una singular nación,
donde no se ponga el sol,
desde Gerona a Solsona.

Proclamar la independencia,
de la tierra catalana,
la del cava y el espetec,
la que baila la sardana.

Que todos los catalanes,
se sientan bajo esteladas,
y canten Els Segadors,
en las tierras expropiadas.

Porque la tierra no es,
propiedad de unos pocos,
es de quien la trabaja,
según dice Marx entre otros.

Nadie tema por la inversión,
el trabajo o la pensión,
habrá sanidad para todos,
y también educación.

Todo está planificado,
España las pagará,
su obligación es velar,
por nuestro bienestar.

Cataluña no saldrá,
de la eurozona jamás,
es una patraña más,
de la España nacional.

Se matarán por volver,
y codazos para entrar,
los que nos quieren dejar,
veréis como volverán.

Habrá hasta navajazos,
por entrar todos en uno,
como los hay en la Venezuela,
de Hugo Chavez y Maduro.

Hasta EL Barça jugará,
la liga de fútbol nacional,
No nos gusta nada el nombre,
pero no jugará con el Gabá.

Menuda reconversión,
la del Presidente Mas,
que de burgués de Sarriá,
se hace un "okupa Más".

Ha roto a Convergencia,
se ha separado de Unió,
no ha sacado mayoría,
ha sembrado desunión.

Ha hundido a Cataluña,
ha sembrado frustración,
ha perdido su sillón,
la vergüenza y el honor.

Hoy, abatido y perdido,
es un indigente Más,
en manos de antisistemas,
al que hay que rescatar.

Pues éste es capaz,
de vender a Cataluña,
por tal de llevar corbata,
y ser "Honorable Mas"

¿Es éste el modelo,
que se quiere implantar,
en la Cataluña libre,
o, es una "Dictadura Más"?

Por eso, cunde el pavor, 
cunde el miedo...
y no viene de España:
!Viene de dentro! 

!Menudo berenjenal,
menudo nudo gordíano,
en el que nos encontramos,
atados de pies y manos.

!Vaya lío monumental,
al que ha llevado Mas,
a españoles y catalanes,
en su delirio fatal!


     Antonio González

Medias de Seda Roja

Medias de seda roja

El otro día al pasar por esa calle,
me encontré con la rara presencia
de aires, que me evocan tu ausencia,
sin que nadie dé cuenta, y no te halle.

Me pregunté a mi mismo la clave
de tu huida, sin descubrir la carencia,
sin saber si me dejaste en la suplencia,
porque otro mejor que yo te amase.

Sea lo que fuere !Vuelve amor mío!
te compraré medias de seda roja y corsés,
que destapen para mi tu desnudez.

Volveremos a esas noches de tío vivo,
dando vueltas en esa noria sin destino,
jugando con el agua como niños. 


             Antonio González

Flor Marchita

Aquella flor se marchitó

Linda flor que te abriste,

al rocío de la mañana,

buscando la luz del sol,

saciando tu sed temprana,

al abrigo del calor.

Dime como lo consigues,

pues me siento abandonado,

ya que una flor tan hermosa,

dejó mi corazón apagado,

con el fuego aún no sofocado.

Aquella  flor se marchitó,

no bastó mi amor por ella,

buscaba otros rocíos,

otras mañanas de sol,

otros cuidados y entregas.

Los cuidados prodigados,

en buena tierra plantados,

la mirada y las caricias,

de los ojos y las manos...,

no bastaron.

     ANTONIO GONZÁLEZ

Besos...

BESOS...

Hoy quiero hablarte de besos,
aquellos que se dan en la mirada,
que han dejado en mí..., memoria,
y dejan una huella rastreada.

Besos furtivos a traición, fruto de pasión,
buscados con el ansia en la loca oscuridad,
perdido en la butaca de un cine de barrio,
rozando el labio abierto, impregnando suavidad.

Besos surgidos por la tempestad violenta,
suaves y agradecidos, como violetas,
castos y suaves como el atardecer huido,
como lirios blancos, en aguas quietas.

Besos ruidosos y explosivos, casi inmerecidos,
mecánicos, exprimidos, compasivos,
de roce tenue en pieles ajenas,
urbanos por convención, ilustrativos.

Besos peligrosos que esconden la tragedia,
las penas y las heridas que no cierran,
los oscuros rincones del alma,
los olvidos, las miserias que no huelgan.

Besos traicioneros, mentirosos y fulleros,
que engañan con un solo gesto,
venden amor que parece verdadero,
a cambio de interés y de dinero.

De estos nadie quiere saber nada.
Pero hay besos, que nacen de las entrañas,
de la entrega de una madre a su hijo,
o amantes que aman a su amada. 

Besos que solo la mirada descubre,
la pasión ardiente de los enamorados,
en noche de boda arrebatados,
besos salvajes, que tú y yo probamos.

Besos que juntos construimos,
en alegrías, en soledad, en tormentos,
besos que juntos aprendimos,
en aquellos ratos y momentos.

¿Te acuerdas del primero?
¿Ese que te dejó ruborizada,
con cara sorprendida,
de color  amapola arrebatada?

Me enseñaste a besar, besos con brío,
cultivados en jugosa tierra o roca,
deja que te enseñe yo los mios,
inventados para ti, para tu boca.

      Antonio González

Platón veranea en Benidorm por el Inserso

Nos han jubilado a Platón


Quien le iba a decir a Platón,
que un día sería expulsado,
de las aulas académicas,
por ser considerado, 
un alumno poco aplicado.

El que descubrió el dualismo,
entre dos mundos opuestos,
aquel que identificó la idea,
como arquetipo y ejemplo,
de la ideas, y sus opuestos.

El mismo que describió,
los diálogos sobre el amor,
la justicia y la equidad,
la educación, la verdad,
hoy, no nos sirve ya.

El que nos liberó,
del mito y la superstición,
y descubrió la educación,
como un recto mirar,
en la recta dirección.

Y nos enseñó a pensar,
creando en todos nosotros,
un espíritu crítico y liberal,
basado en el diálogo,
y en la búsqueda de la verdad,

Liberando al alma humana,
de la prisión y la ignorancia,
atada a las sombras,
de lo efímero y pasajero,
con filosofía y matemáticas.

El mismo que descubrió,
las tres partes en psicología:
la prudencia, la valentía,
la templanza, unidas

por la justicia en armonía.

Quien quiso dotar la Hélade,

de un sistema de gobierno,
basado en la educación,
de los filósofos expertos,
entre los mejores y honestos.

Condenando a tiranías,
oligarquías y timocracias,
como las peores;
y elevando la democracia, 
la monarquía, y la aristocracia, 
al rango de las mejores.

!Expulsado está!

Hoy, querido maestro Platón,
te jubilan de nuestras aulas,
te quieren dar una pensión,
para que viajes con el Inserso,
a un hotel de Benidorm.

Y allí puedas meditar tus Diálogos,
en una playa de arena y sol.
Después de 2500 años,
te llega la jubilación.
!Créeme -querido maestro-, 
que hay cosas aún peor!

Podrás dedicar el día
a la contemplación,
a recitar la poesía, 
practicar la retórica,
o escribir sobre el amor. 

Y por las noches, Platón,
bailar Paquito el Chocolatero,
rumbas y pasodobles

toreros, 
en un gran botellón.            
         

         Antonio González

memoria

memoria

Prisionero soy de una cárcel, un cuerpo;
sólo estoy en la negrura de mi mismo,
sin liberar mi cuerpo !Qué oscura!
atado a mis recuerdos, anudados a mi cerebro.

Memoria difuminada en la pared sin nombre,
sombra proyectada en figura plana,
locura precipitada de incertidumbre,
incandescente luz apagada.

Suplicando preguntas sin respuesta,
asido a lo que fui sin ser hoy nada,
esperando la llegada de una ganada apuesta.

Cercana y silenciosa ya se acerca,
sonriendo entre la noche sin mañana,
ni luz temprana, sin sol ni alba.

           Antonio González

Lápidas de recuerdos...

LÁPIDAS DE RECUERDO

Somos escultores,
de nuestra propia vida,
somos constructores,
de nuestros actos y valores.

¿Todo quedará sepultado?
¿Quedará todo olvidado?

Unos dejan su huella,
en lápidas de mármol bellas,
del paso por esta vida,
con palabras hendidas,
en frías piedras heridas.

Otros prefieren mezclar,
sus cenizas en la naturaleza,
en ese rincón especial,
en el espeso bosque de maleza,
en el cielo abierto,
o en el ancho mar.

Pues unos y otros eligen,
cualquier lugar para reposar,
para ser siempre recordados,
o ser siempre olvidados,
en un determinado espacio,
o en un concreto lugar.

Pero yo conozco "un sitio",
que no responde a dónde,
y reconozco "un tiempo",
en el que no existe el cuándo,
ni está  hecho de momentos.

Hablo de aquello que queda,
cuando alguien bueno se va:

Virtudes, obras, y amores,
esculpidos en corazones,
que no se borrarán jamás,
ajenas al paso del tiempo,
por siempre en la eternidad.

   ANTONIO GONZÁLEZ

Vendimia

vendimia

Lo mejor de la vendimia,
es oler a tierra mojada,
a mosto, 
a rocío por la mañana.

A olor que se diluye,
entre tijeras y tractores,
entre surcos de la tierra,
a sabores.

A racimos cortados,
con pámpanos arrugados,
de dar cobijo y protección,
a sus vástagos.

A capazos llenos,
de uvas recolectadas,
dulzonas y apiladas,
en racimos maduradas.

A frenesí en el lagar,
a pisar, pisar, pisar,
hasta que el hollejo,
no pueda más dar.  

    Antonio González