Semana Santa en Abla I

                                                                          A mis Padres, Antonio y Francisca

Poema sobre
La Semana Santa de Abla I

Soy juglar, y trovador...
y por tanto, narrador;
soy palabra y recuerdo,
pregonero y contador
de hechos vivos y memoria,
que nuestro pueblo vivió.
!Benditos sean nuestros ancestros,
que nos legaron la tradición,
que nos dejaron un libro
cuyas páginas escritas
están en el corazón!
Allí se narran los hechos
trasmitidos en palabras,
de abuelos a nietos,
de padres a hijos, de viva voz...
Y esto es lo que trato y pretendo,
con mi relato, hacer yo.

Rememorar las costumbres,
sus creencias religiosas,
su folklore y su cultura,
las técnicas en agricultura,
aquello que definió
a todo un pueblo sabio,
que a lo largo de los años, cultivó.
Hoy, quiero contarte un hecho,
de especial relevancia:
de cómo un pueblo creyente

vivía la Semana Santa
con especial devoción.
!Presta lector atención,
y saca las enseñanzas
para vivir aún mejor!
Así comienza esta historia,
la Semana de Pasión:

En este hermoso pueblo,
llamado Abla por su blancor,
romano de nacimiento,
cristiano por tradición,
se vive la Semana Santa
con pasión y dedicación.
Como preludio a este hecho,
comienza con el novenario
a la Virgen del Dolor,
la que está junto al Sagrario,
y que Salzillo talló
como maestro-escultor.
!Qué bien supo esculpir en su rostro
de imagen viva, el dolor,
y hundir los siete puñales
en su inmenso corazón!
La misma que se libró,
de la quema de la hoguera,
del odio y del desamor,
que generó nuestra guerra.

El pueblo entero asistía,
cada noche y cada día,
al rezo del Santo Rosario, 
así como la letanía,
para escuchar la homilía,
y besar su escapulario.
Las lágrimas de aquella Virgen
anunciaban el calvario,
que el Viernes santo sufrió
Jesús "el condenado",
con la cruz entre sus manos,
el cuerpo amoratado,
y sus pies ensangrentados. 

 
En el Domingo de Ramos,
con palmas, olivos y salmos,
levantamos nuestras almas,
para en torno a nuestra plaza,
dar la bienvenida al Rey,
que nos libra del pecado.
!Hosanna Rey de los Cielos!
Grita con clamor el pueblo, 
como hijo del Dios bueno,
montado en una borrica
aclaman al hijo del carpintero.

!Bendito el que viene
en el nombre del Señor,
Hosanna en el cielo!
Con farolillos y piñas,
trenzamos palmas con manos,
recordando este día,
atando palmas y ramos
entre balcones y rejas,
tal como nos lo enseñaron.
De su incineración

resurgirán las cenizas,
que nos marcan como humanos.
 

El Lunes Santo comienza
con la procesión inicial:

con la Cena del Señor,
mostrando la hostia blanca
y su cáliz de pasión,
seguido por su hermandad,
con cirios y penitentes.
Su color es amarillo-oro,
color de espiga y de pan
de sustento y trabajo,
de sudor y de hermandad.
Por las calles de mi pueblo
Jesús va,

con el bueno de San Juan,
mostrando el sacramento
de amor y fraternidad.

 
Son las nueve de la noche,
y es Martes Santo.
En el templo parroquial,
Jesús atado a la columna,
con el cuerpo malherido
por los azotes sufridos,
se presta a salir seguido,
por la Hermandad de los Rojos,
de color sangre vestidos,
en recuerdo del despojo 
que han convertido a Jesús,
de llagas y heridas sumido,
por azotes y escarnio recibidos.

Las flores de los balcones
comienzan su florecer,
y luchan unas con otras
para así poder crecer:

Y ver pasar al "Ecce Homo"

para afligirse con él maniatado a la columna,

regada por la sangre que del cuerpo mana;
látigo de escarnio, La Verdad lacerada,
y la sangre de su rostro en labios resecada.

!Quién fuera en esta noche golondrina,
que anida bajo teja protegida!
Para secar con sus alas aleteadas,
la sangre a borbotones de esa herida.

!Oh Jesús, traicionado y negado
por tres veces de madrugada,
al canto del gallo, por el más cercano!

Ultrajado como títere de escarnio,
con cetro de caña y corona espinada,
un rey despojado, mofado y humillado.


Así se vive en el pueblo
la Semana de Pasión.
Cada año en Jueves Santo,
se rememora el gran día
de la entrega y el amor,
mediante la Eucaristía:
"Haced esto en memoria mía"
Por eso durante esta jornada,
celebramos la humildad,
del Maestro que se rebaja,
lavando los pies a sus discípulos,
practicando caridad,
cantando con devoción:
"Que donde hay caridad,
allí está Dios".

Durante toda la noche,
es noche de oración;
"Hora santa" -le llamamos-
ante el sagrario que guarda,
el pan y el cuerpo del Señor,
como regalo de Dios,
quien se quedó  entre nosotros
como muestra de su amor.

En las calles de mi pueblo,
bocinas y tubas de lamento,
recuerdan el gran momento,
en el que Jesús sufre
aquellos grandes tormentos.
Durante toda la noche,
es noche de oración,
de vigilia y Monumento,
Evangelio y meditación.

Hay un altar entre flores

allí en el Monumento,

doce cirios los que brillan

y uno apagado, sin fuego.

El calor lo ha abandonado

el frío lo ha petrificado, 

por tierra yace en el suelo  

yermo sin vida ni aliento.

"Haz lo que tengas que hacer"

se oye la voz del Maestro,

y aquel cirio se apagó 

para no alumbrar de nuevo.

Ya en el huerto,

Pedro, Juan y Santiago,

cansados aquella noche

dejan sólo a su Maestro;

el sueño cierra sus párpados

sumidos en el desaliento.

Jesús Hombre entra en pánico 

suda sangre en la oración,

su Padre lo ha abandonado 

solo está

ante su gran elección.

"Padre, que pase de mi este cáliz,

pero no se haga mi voluntad,

sino la tuya"

En la oscuridad del huerto

un falso beso entre antorchas

estremeció el olivar,

y un seco y gélido viento

enmudeció aquel lugar.

La luna desaprobó

la traición del falso gesto

ocultando su fulgor.

Y el cielo se demudó

anegando el olivar

en un agujero negro.

        

"Si es posible, que pase de mi 

este cáliz, pero no se haga mi
voluntad sino la tuya."
-Dice Jesús en el huerto-
antes de ser entregado,
y comprobar con tristeza, 
como un traidor encubierto,
sin conciencia ni nobleza,
entregará a su Maestro

mientras todos estaban durmiendo.

Y en la aurora matutina,

antes que despunte el sol,
las mujeres abulenses,
elevan rezos en la calle,
en honor de María Santísima,
la Virgen Madre de Dios.

 
En la mañana del Viernes
el gallo canta tres veces;
Pedro niega a Jesús,
mintiendo que le conocía,
cumpliéndose la profecía.
Humilde ante Pilato 
es presentado ante él,
esperando un veredicto
aquel que solo hizo el bien.
Se encuentra anonadado
sin quererle responder,
como si fuera un convicto
atado de pies y manos.
Las voces que le aclamaron
en el domingo de Ramos,
ahora le condenarán,
preferirán a un sedicioso,
el bandido Barrabás,
antes que al Jesús misericordioso.

Ya a las once la mañana,
Jesús, El Nazareno,
coronado y atormentado,
vestido de color morado,
sale del templo escoltado
con la cruz entre sus manos.
Su rostro triste y llagado,
por espinas coronado,
ayudado por Simón

-el de Cirene llamado-
sale marcando El Paso,
para salir en procesión,
escoltado por Morados,
-La Hermandad del Nazareno-,
por mujeres engalanadas,
adornadas con tocados y brocados.

Desde un balcón adornado
por lirios de color morado,
se levanta una saeta,
que apunta hacia el cielo,
de un poeta emocionado:

Salía El Nazareno, con la cara demudada,

reflejando en su rostro
una patética muerte anunciada.

De terciopelo morado

va vestido El Nazareno,

coronado por espinas

sobre su frente y su pelo.
El tosco madero pesado, percutía,
sobre el camino de piedra, adoquinado,

con esfuerzo abrazado,
que hombre y madero eran uno,

en la cumbre del Gólgota, crucificado.

Manos de mujeres tendidas
unidas para levantar al caído,
lágrimas de madres compungidas
protegían al hijo ya perdido,
la de aquel hombre de mirada triste,
abatido,
con moratones y sangre resecada
por un gélido viento en su cara.

Manos llagadas, aferradas

a los nudos del madero,
fundidas en abrazo de dolor y denuedo.

¡Un grito desgarrado...,
de aquel que se sabe inocente!
con el alma doliente

!traicionado!
abandonado a su suerte, olvidado
por Dios y por su gente.

un horizonte rojo del traspuesto 

sol caído, tiñe las nubes de sangre,

sangre que fluye de la ceja

al ojo herido,

como prueba de amor,
-amor no correspondido- 
la de un rey, cuya corona no deja
de ser roja, por brotar en ella

espinas y no rosas.

Sus andares son penosos,

la de un Cristo hundido,
humillado y afligido,
por maltrato recibido.
Camina por los Granadillos
hacia el Paseo San Segundo,
y llegar así a la Cruz de los Caídos;

escoltado por San Juan,
pasando por Calle Baja,
hasta llegar a la Cruz de San Juan,
y por la Calle Alta, llegar hasta
la Plaza, donde se encontrará,
con María la Dolorosa
y su discípulo amado,
el Evangelista San Juan.

Allí espera la Verónica
para su rostro enjugar,
de la sangre y las heridas,
que emanan de su corona,
la de un Rey sin reino, 
que en este mundo no está: 
por ser un reino en el cielo

donde no existe la maldad.

El rostro del Nazareno, 
impregnado en el lienzo,
por la sangre  y el sudor,
refleja un dolor inmenso,
muy difícil de olvidar;
para ser mostrado al momento,
a la Virgen y a San Juan,
a vecinos y lugareños,
reunidos para memorar
el gran acontecimiento.

Desde un rincón de la Plaza,
emerge una voz compasiva,
hacia la madre afligida,
traspasada de dolor,
entre varales de plata
que relucen más que el sol:

Allá va la Dolorosa

con el rostro entristecido,

su corazón malherido,
y sus ojos humedecidos,
tras la huella de su Hijo.

Entre flores y faroles

acompañada,

y guirnaldas como oraciones,

una saeta recita

con alma sus emociones.

Lágrimas transparentes,

recorren como un torrente

su tez,
marcando en su bello rostro 

la palidez.
Con su manto enlutado
de terciopelo dorado,

junto al Discípulo amado,
va la Virgen Dolorosa

de camino hacia el Calvario,

con dolor y desamparo
por el Hijo abandonado.

Su Hijo el "Bien amado",
-el elegido por Dios-,
a duras penas se yergue,
impotente, 

aplastado por el madero

pesado.
Ella, como toda madre,
no entiende este castigo
de aquel que todo lo puede,
ni el despojo, la condena,
ni el olvido.

La Verónica muestra trazos,
en un lienzo blanco

de un rostro de sangre y sudor,

tras un desconsolado llanto

y aflicción,
al son de una saeta

que suena con emoción.

En un instante preciso, 

-Madre e Hijo-
entrecruzan sus miradas:
en una queda el dolor, 
en la otra, un inmenso amor.

El Paso del Nazareno, 

por las calles de mi pueblo,
en olor de santidad,
camino del Gólgota, va.


antonio gonzález padilla



NB  He tratado de reflejar en estos versos, las vivencias y recuerdos que suscitaron en mi los oficios y las procesiones de la Semana Santa de Abla, cuando yo era un niño.

Sobre La Verónica he querido describir este hecho, por ser una tradición piadosa del pueblo, más que como personaje histórico que no aparece en las Escrituras; solo en los evangelios apócrifos. Como todo el mundo sabe es más bien un personaje inventado por el pueblo piadoso para obtener el rostro de Jesús en un paño; de ahí su nombre: Vero-icono (verdadera imagen).




 

Refugiados

  
Refugiados sin...

Refugiados, sin tierra, casa o habitación,
sin sol: una nube negra lo apagó; parias
abrujulados, sin dirección ni situación,
muros y espinos: obstáculos de la razón.

Caoslandia coloreada de razas en desigualdad,
con niños que juegan a mayores, sin aflorar
una solución, ateridos por el frío, sin hogar,
en barro, humedad, hambre, sin solidaridad.

Inviernos sin calor, otoños sin hojas que pisar,
mañanas sin resplandor, primaveras sin brotes,
de flor, veranos sedientos sin brisa estival.

El clamor, hecho lamento de los sin aliento,
desposeídos de la tierra, y en su caminar hacia
ninguna parte, llevan como compañero, el viento.

      antonio gonzález

La Corrupción y su tratamiento en los Medios de Comunicación

La corrupción asola a nuestro país, España, como una plaga que no cesa. No hay día que los españoles no nos desayunemos con un nuevo caso. La corrupción es sistémica en nuestro país. Es un hecho incuestionable, que ésta afecta a todos los partidos políticos que han ejercido poder, y también, a todas las comunidades autónomas. Lo que ya no es normal, es que se asocie la corrupción con el Partido Popular y se excluya a los demás partidos que han tenido responsabilidad de gobierno, tanto en el gobierno central, como en el autonómico, o en el local. La explicación a este hecho, tiene varias causas, que son las que trataré de exponer.

Desde que se inició la última campaña electoral e incluso antes, una de las matracas del Señor Pedro Sanchez, Secretario General del PSOE, era atribuir la corrupción al PP y a su Presidente Mariano Rajoy, por esto de que una mentira a fuerza de repetirse se convierte en verdad. Si a esto sumamos el gran error del gobierno del PP en darle  las televisiones a la izquierda, podemos entender por qué siempre que se habla de corrupción se magnifica la del PP, mientras que la del PSOE se habla muy poco. Basta algunos ejemplos para ilustrar lo que digo. Ayer día 16 de Marzo, los Ex-presidentes de la Junta de Andalucía, los Señores Manuel Chaves y José Griñán, fueron citados por el juez como investigados para declarar sobre el asunto de los EREs (unos 1200 millones de euros, dinero de los parados) Pues bien, para Canal Sur, la TV de los Andaluces, la principal noticia estaba en un campo de refugiados a más de 3500 kilómetros de distancia; después de abrir con ésta noticia, finalmente se habló muy de soslayo sobre el tema de los EREś. (lo lógico y coherente es abrir con ésta noticia por la importancia para nuestra tierra). ¿Cómo llamamos a esto? Las otras televisiones generalistas (La Cuatro y La Sexta) se ocuparon de los 45.000 euros de Rita Barberá, exalcaldesa de Valencia, aún sin imputar, siendo la principal noticia del día la comparecencia de los Ex-presidentes socialistas ante un juez para declarar (que por cierto, se negaron a hacerlo) Es evidente que cualquier caso de corrupción -por muy pequeño que sea- debe ser denunciado, perseguido y juzgado, pero hay que darle el trato que se merece en función de su importancia social y su cuantía económica. Hagan lo que les digo como comprobación de mis tesis: Pongan la Cuatro o la Sexta, y verán la importancia que le dan a los temas de corrupción del PP frente a la de otros partidos, en concreto a los del PSOE. El caso Gurtel, Púnica, El de Valencia, etc están todos los días en los telediarios (cosa que me parece muy bien; pero exijo que también estén los casos de Galicia, (Caso Gómez Besteiro, que acumula diez imputaciones en dos casos  judiciales); Extremadura, (un Caso que afecta a la Presidenta del PSOE de Extremadura Carmen Heras, exalcaldesa de Cáceres); Aragón, (Con el Caso Naves, condenados por malversación a cuatro años de cárcel el dueño de Condesport, Agapito Iglesias y dos integrantes más del PSOE);  Andalucía, (con los casos de los EREs y los Cursos de formación) etc., casos en los que existen imputados, que afectan al PSOE, y nadie dice casi nada).

La corrupción es un fenómeno ligado a la financiación de los partidos políticos y afecta a todos por igual. La diferencia está en que en el Caso Barcenas éste se llevaba la pasta a Suiza para enriquecerse, y en el Caso de los EREś, el PSOE lo repartía entre sus afiliados y simpatizantes, creando una red clientelar para mantenerse en el poder (esto último es más aceptable para la gente, -y hasta comprensible- que llevárselo crudo al extranjero) También hay que reconocer que la corrupción afecta a todas las CCAA, y no hay ninguna que se libre de este cáncer que corroe todas las administraciones, excepto las del Estado Central. Un hecho que manifiesta la corresponsabilidad de los ciudadanos es, que en las Comunidades Autónomas que más corrupción ha habido, (Andalucía, Cataluña, y Madrid), siempre ha ganado el partido gobernante. Alguna responsabilidad tendremos quienes les votamos; es para pensárselo.

De lo expuesto anteriormente, podemos concluir que el Partido Popular no es el más corrupto, ni por el número de casos, ni por la cuantía económica. Otra cosa es el tratamiento que han efectuado los medios de comunicación, -parcial y arbitrario-, siempre en función de sus propios intereses.

Niebla

niebla...

He sentido tus pasos flotar
sobre el suelo de madera,
sigilosa gacela,
al alba pasajera.
Tus huellas has dejado
marcadas en el aire,
mañanera,
en pétalos como rocío húmedo,
que evoca primavera,
en la blanca azucena
que despierta, cuando la luna llena
se duerme, cansada de bregar
entre las estrellas.
Todo se desvanece...
cuando surge radiante el astro sol,
y rasga la niebla,
apaciguando mi inquietante
espera.

   antonio gonzález 

Todo me habla de ti

silente mariposa

Entre la belleza serena de tu rostro,
y la brisa templada de la tarde,
tu recuerdo mujer, dentro, me arde,
como llama que emerge del rescoldo.

Te recuerdo en la cita mañanera,
cuando cantan los jilgueros sus amores,
y la brisa del este me despierta,
anunciando tu fragancia en los albores.

Te recuerdo en las ardientes tardes del estío,
cuando el valle se torna taciturno,
y la cansada luz se retira dando tumbos.

!Todo me habla de ti, silente mariposa!
esperando tu posar en las ramas,
en donde se entretejen nuestras cosas.

      antonio gonzález

Un Cortijo Andaluz entre Plásticos

un cortijo entre plásticos

En los campos del Ejido
al sureste Andalucía,
hay cortijos sin olivos
están entre un mar de plástico
bajo un sol embravecido.
La piel de sus proletarios
está quemada por el sol,
curtida por muchas horas

tanto o más
que su propio honor.

Cada mañana temprano
se plantan en la rotonda,
esperan horas y horas,
a que alguien les proponga
un jornal de mala monta.
Después de un día agotador,
vuelven en sus bicicletas
a un cortijo abandonado,
para con cubos de agua
lavarse detrás de una cortina
de plástico.

Cocinar en un hornillo,

algo que echarse a la boca

y después de alguna charla,

dormir amontonados

en unos jergones usados.

Allí viven hacinados

sin agua o electricidad,

a nadie importa su estado,

viven en un país de Europa
con penurias de africanos.

Son trabajadores indigentes,
los llaman subsaharianos,
que sacan adelante
nuestras cosechas,
y llenan nuestros mercados
con productos recolectados.
Cubierta por unos plásticos
hay una terrible verdad,
que tratan de esconder
ante el mundo,
pero que hay que denunciar.

En las tierras de Almería,
entre la gente andaluza
de los invernaderos,
se dice en un letrero:
"Prohibido arrojar basura"
!Qué tomadura de pelo!
Más allá de las basuras
en un neumático viejo
que hace veces de florero,
crecen flores amarillas;
alguien las sembró allí
soñando con un mundo bello.

antonio gonzález

Arnaldo Otegi

Flores y Bolsas

¿Qué hacia tanta cámara
a las puertas de una cárcel?
¿Saldría algún preso político
de una cárcel demócrata?
¿Quién sería tan importante?

¿Qué esperamos que dijera?
¿Alguna noticia nueva
que no sepamos ya?
¿Acaso no salen presos
todos los días fuera?

Sale un condenado más
que ha atentado contra otros,
no es un héroe nacional:
Es Otegi, un vulgar delincuente
a quien no hay que homenajear.

Pues, ¿Qué nos puede contar
si no es el miedo en el rostro
de aquellos que se sentían
acosados, secuestrados,
por pistoleros de ETA
cercenando libertad?

En su pueblo es recibido
con corazón muy sentido,
alegrándose que no haya
gente que vive con escoltas
y no vivan reprimidos.

Otegi, "hombre de paz"
lo llamó un irresponsable
Presidente Zapatero,
que juró la Constitución
olvidando su lealtad.

Y un tal Pablo Iglesias
que define a España:
"Estado Plurinacional"
y no contento con ello,
define a Arnaldo Otegi
preso por la libertad.

Un insulto a la inteligencia
o mejor a la dignidad,
por equiparar a Otegi,
no como terrorista
sino como preso político
luchador por la libertad.

Me imagino a "Podemistas"
Andaluces o Extremeños,
convencer a sus ciudadanos
de las excelentes ventajas
de romper a nuestro país
y descuartizar España.

Se quejan las madres
de los asesinos,
que han de preparar bolsas,
viajar a grandes distancias
para ver a sus hijos, besarlos,
y preguntar qué tal están.

También las víctimas tenían
madre, padre y hermanos;
estos no necesitan viajar
ni bolsas que preparar,
pues el viaje lo han hecho ya.

Tampoco distancias
que recorrer
pues muy cerca de ellos
están enterrados, tan cerca,
que no los verán jamás,
ni tampoco los podrán besar.

Y a ninguno de ellos,
tampoco pueden preguntar
qué tal están; todo porque
algunos decidieron
que no debían vivir más.

Tampoco necesitan bolsas
sino flores, llanto,
y un reconocimiento social,
que mitigue su soledad,
y nunca, nunca olvidar.

antonio gonzález

Día de la mujer trabajadora

No debería haber un día al año dedicado a la mujer trabajadora, deberían ser todos los días del año. Las efemérides cumplen un rol en nuestra sociedad tendente a recordar y subrayar lo más importante de cada día asociado al tiempo. Dedicar un tiempo a la mujer trabajadora está muy bien, si no fuera porque hay tanto trabajo por hacer respecto al rol de la mujer en nuestra sociedad moderna; (más de una preferiría no tener un día dedicado a su memoria y sí los derechos equiparados a los de los varones). Se trata de recordar a media humanidad que desde su condición de mujer, ésta,  transforma con su implicación, trabajo y sacrificio las condiciones que posibilitan la vida en el mundo y de valorarlo en su justa medida, no por ser mujer, sino por ser persona. La historia, la misma que ha sido interpretada por hombres, no ha sido justa con la mujer y su verdadera esencia femenina: Siempre ha sido discriminatoria e injusta con ella por razones asociadas a su condición natural de ser mujer. Hoy, es muy fácil hablar de los derechos de la mujer trabajadora (quedas muy bien); pero hubo otras épocas en las que sucedía todo lo contrario. Hacer demagogia del tema o politizarlo es muy fácil pero es falaz desde la ética social y no digamos desde la política. Apropiarse de los derechos de la mujer desde una posición ideológica para sacar rentabilidad o poder, es, además de injusto, una burda manipulación que raya la desfachatez y consigue todo lo contrario de lo que pretende.
Una de las primeras conquistas que ha de hacerse es la liberación del lenguaje secuestrado por grupos sociales que tratan de manipular mediante el uso de los conceptos para conseguir el cambio de la sociedad (que ellos llaman progresista, pero de progresismo solo tiene el nombre) Se trata en definitiva, de que la mujer tenga las mismas oportunidades del varón en el mundo social y laboral, y que su valoración no sea discriminatoria por razones de sexo sino de mérito, preparación, y capacidad, en estricta igualdad con el hombre. Tan sencillo -(o tan difícil)- como eso.

Flor Silvestre

flor silvestre

Flor silvestre que naces en el camino
huérfana de padres desconocidos,
sin senda trazada ni proyecto reconocido
ni génesis razón de tu destino.

El azar te sembró pisoteada en el camino
entre el asfalto sin cuidados ni mimos,
arrojada a la suerte, sin tino:
Tu infortunio es paralelo a tu destino.

Esplendor y belleza es tu vestido de fino lino;
ante tu humildad y sencillez me reclino,
de lo superfluo y barroco me redimo.

Naturaleza viva creadora, regeneradora,
nacida de semilla, movida por el viento,
eterno remolino de naturaleza seductora.


          antonio gonzález

"Ayer me mataron"

Ayer me mataron

Soy un cuerpo inerte que habla

desde una bolsa de plástico

encontrada en una playa,

soy un cuerpo sin habla,

soy un despojo sin palabra.

Me negué a que me tocaran

a que abusaran de mi,

me desangré, me reventaron el cráneo,

me acuchillaron, me embalaron;

me arrojaron a una playa

y fue allí donde me encontraron.

Acabaron con mi vida;

y en vez de  buscar al culpable,

aquel que cercenó mi vida,

el que tapó mi boca con cinta aislante,

quien abusó de mí

hasta matarme;

me preguntaron mil preguntas

que no podía contestar 

porque ya no estoy viva

sino un cadáver más.

antonio gonzález

 

N.B. Las jóvenes Marina Menegazzo, de 22 años, y María José Coni, de 21, oriundas de la provincia argentina de Mendoza, disfrutaban de sus vacaciones en Ecuador cuando fueron asesinadas. 

La estudiante paraguaya de ciencias de la comunicación Guadalupe Acosta escribió un texto en el que recordaba a las dos jóvenes asesinadas y reivindica la igualdad de género. El escrito se compartió más de 500.000 veces en menos de un día en Facebook. (Por Marta Bardón. 03/03/2016 - 18:27  La Información. com)

La muerte del Invisible

"El invisible"

Hoy ha muerto un mendigo
en la puerta el hospital
lleva más de dos horas muerto
en la escalera del centro
sin que nadie sepa "ná".

Salvador era su nombre
un nombre que no dice "ná"
guarda coches en el día,
por la noche,
furtivo huésped de hospital.

En las frías noches se refugia
en la sala maternal
de un hospital de ciudad
es lo que más se parece
a su añorado hogar.

Es el hombre invisible
un desahucio social
un excluido, un sin nombre
nadie  le echará en falta
ni aquí ni en ningún lugar.

Hoy algunos conocerán
la historia de Salvador
hoy ocupará un rincón
pequeño de una sección
para mañana olvidar.

Salvador seguirá estando
en un olvido total
porque así lo dispuso
un determinismo social
sin rostro ni humanidad.

antonio gonzález

Bufonadas ocurrentes en Venezuela

¿Pero cómo no se les ha ocurrido antes? Lean y juzguen. Después de haber anunciado un "paquetazo económico" días atrás para hacer frente a la profunda crisis económica que vive el país, este domingo Nicolás Maduro anunció un plan de agricultura urbana con el que prevé cultivar 12 millones de kilómetros cuadrados en cien días, para mitigar la severa escasez de alimentos que afecta a Venezuela. Para que luego digan que los populismos viven de lo que dicen y no de lo que hacen. No, no es una ocurrencia más, ni la revelación de Hugo Chavez desde el más allá ¿Qué es eso de que un país viva solo del petroleo sin planificación económica, supeditado al comercio exterior y sin agricultura o industria propia? La tierra para quien la trabaje -decía el marxismo- y si el producto lo consumen los mismos que lo producen, sin intermediarios, zánganos o garrapatas que viven a costa del otro, mejor. !Qué pena, Venezuela, la naturaleza te dotó de dones y riqueza pero también de gobernantes ineptos y corruptos! Aunque no hay mal que por bien no venga: Algunos comprobarán que las estanterías de los supermercados repletos de verduras sembradas por el régimen, no proceden de los pozos de petróleo, y los militares afines a la revolución se dedicarán al cultivo de alimentos, antes que a reprimir al pueblo famélico de Venezuela o a encarcelar a disidentes políticos. Como siempre, la culpa la tendrá el capitalismo salvaje y los mercados internacionales que compran el petróleo cada vez más barato -y claro- el pueblo paga las consecuencias. Menos mal que en en esos cien días el sol seguirá calentando y el agua regando "los campos de promisión" que harán crecer los alimentos que eliminará las hambrunas de los venezolanos. ¿O puede que no? Yo no lo creo; más bien una bufonada ocurrente más  de quienes no han planificado un plan económico del país, ni han sabido invertir los recursos generados por el petróleo, para crear una infraestructura agrícola, industrial, o de servicios, que hubiera permitido una autonomía e independencia del país de las importaciones extranjeras, limitándose a comprar bienes de consumo pagadas por las divisas que éste generaba. 

El gobierno venezolano ha atribuido la compleja situación económica que enfrenta el país a la "guerra económica" emprendida, según ellos, por empresarios nacionales y gobiernos extranjeros hostiles a la Revolución Bolivariana (otra ocurrencia más, muy propia de los regímenes populistas totalitarios) La oposición al gobierno del presidente Nicolás Maduro afirma, en cambio, que la crisis económica se debe principalmente a lo que ellos consideran políticas económicas equivocadas, en particular en cuanto a control de cambios y de precios. El declive y la erradicación de los populismos en Latinoamerica tiene sus días contados.