Pisaremos la calle

Pisaremos la calle 


Pisaremos la calle, nuevamente,
de lo que fue nuestro pueblo asolado,
y en una hermosa plaza liberados,
lloraremos por los amigos ausentes.
Nos sentaremos en el banco de la plaza,
para contemplar las palomas del cielo,
como beben en la fuente del pueblo
y remontan el vuelo en lontananza.
Columpiaremos a nuestros nietos en el parque,
y sus cabellos al compás del movimiento
se moverán alegres y revueltos,
y todo volverá a ser como antes.
Nos juntaremos los amigos del pueblo
y comeremos esas habas del huerto,
que con tanto afecto se sembraron
a la espera de que llegue este momento.
Respiraremos el aire limpio del bosque,
y volveremos a pisar la arena de la playa,
nos perderemos por ese sendero de montaña
en el que amanece,
y escucharemos el sonido de las ramas,
cuando el viento las mece.


                   Antonio González

Pero ella no lo sabía

"El hombre no es más que una caña, la más débil de la naturaleza, pero es una caña pensante. No hace falta que el universo entero se alce en armas para aplastarlo; un vapor, una gota de agua bastan para matarlo. Mas, aun cuando el universo lo aplastara, el hombre seguiría siendo más noble que lo que lo mata, puesto que él sabe que muere y sabe la ventaja que el universo tiene sobre él. El universo nada sabe de ello".                                               Pensamientos para la religión y otros asuntos.

                                                                                  Blaise Pascal


Pero la primavera  no lo sabía

Hace ya unos años, en este día
llegó la primavera sin que ella lo supiera,
el invierno murió sin una queja,
las plantas se alegraron de aquel día,
se inició una gran fiesta, 
y entre ellas hubo una explosión de alegría.
Pero la primavera no lo sabía...

Aquel día, la gente hacinada en hospitales,
se moría...sin aire en sus pulmones,
solos en una cama fría,
tan solos, como el día en que nacían,
así partían, y cómo morían,
con la mirada perdida.
Pero la primavera no lo sabía...

Ajena al dolor, ella, 
seguía abriendo los surcos de la tierra
preparados para la sementera,
derretía las nieves de las cumbres,
y un manto de esperanza se extendía
por todos los confines de la tierra.
Pero la primavera no lo sabía...

Confinados los padres y los niños
el pánico y el miedo compartían
desoyendo al Cínico Diógenes
que nada necesitaba,
dejando las estanterías vacías
en carrera desenfrenada.
Pero la primavera no lo sabía...

Y mientras, el cielo se nublaba
oscurecido ante millones de miradas,
a la espera de una señal, una esperanza,
que el cielo les negaba,
los astros y planetas sabedores del dolor
y el desespero, no lo compartían.
Pero la primavera no lo sabía...

             antonio gonzález

Desde mi ventana

Solos

Nostálgico pasado de un tiempo huido
de encuentro entre la gente
de buenos amigos.
Memoria que se aleja de un tiempo
perdido,
en agujeros negros;
deriva hacia islas sin nombre
por océanos desconocidos,
que alejan el tacto y el contacto,
la cercanía y el calor humano: 
Una loca carrera iniciada
por una sociedad desquiciada,
que huye con pavor de un ignoto destino,
sin saber a donde ir y qué le aguarda...
Mientras a una generación,

mata,
y lo peor no es morir, sino como se muere.
!Solos!


       Antonio González

Abla, o la nostalgia de un paraíso perdido

Abla... o la nostalgia
de un paraíso perdido


Abla es mi pasión y mi retiro,
mi sino y mi sentido,
el pueblo donde me inspiro,
mi poema, mi canción,
mi meta, mi destino,
el sitio apacible donde hablar,
Y encontrar el refugio
del que un día he partido.

Abla es ese amor nostálgico
de un paraíso de infancia perdido:
juventud, pubertad,
y primeros amigos, fantasía,
creatividad, e inocencia de niño.
Abla, es mi casa y su plaza.
La tienda de mis abuelos,
con ese mostrador envejecido,
por el paso del tiempo y el destino.
Después fue "teléfonos",
donde se hablaba de todo...
En aquella casa, la soledad
siempre estaba ausente:
bulliciosa y parlanchina, ruidosa,
comunicativa, 
la tristeza y la alegría, compartían habitación;
de su locutorio salía la gente contenta,
satisfecha o afligida, consternada o mohína.

Abla,  es su plaza de tierra y barro,
campo de fútbol, marro.
y aquellos juegos de niños, y charcos...
Una plaza tan vistosa y grande
con balcones y banderas, noble,
de esa España de posguerra engalanada,
para el festejo de vacas bravas,
con su matador favorito, Vaquerito,
-si el tiempo no lo impedía,
que con regularidad lo hacía-.
Y hasta campo de batalla...,
de cuatreros y vaqueros, de indios,
juego de niños de película americana.

Abla, la de su plaza apañada,
sin fuente de agua
ni prócer a quien dedicarla,
preparada para lo que  hiciese falta;
lugar de mis correrías,
testigo de mis fantasías...,
centro de trajín y vida, con farmacia,
médico, ayuntamiento, fonda y barbería,
con placetilla con trancos
lugar obligado de encuentros,
cuentos, y habladurías.
Plaza de toros y mercado,
"para todo" la llamamos: 
lo mismo sirve a las fiestas
con cunicas, casetas de turrón y helados,
(los más ricos, porque son del Tío Juanico),
que lugar devoto del Paso en Viernes Santo.

Abla la de mis calles escarpadas
y casas encaladas, con balcones de geranios,
y solanas de selvas enristradas,
con sabor a higos secos, tomates desecados, 
uvas pasas y semillas de calabaza.
Coronada por "Castillos" sin muralla
ni atalaya, sin torre del homenaje,
aspillera o patio de armas,
con pitas como lanzas en sus faldas,
recostada en la ladera,
rodeada de eras, huertos, pitas y terreras. 

Abla, eterna pasión de este rapsoda,
de pelo blanco y cabello escaso,
aquí esperaré mi ocaso,
y finalmente,

cruzaré el Puente de Los Santos,
de bellos ojos llorosos,
camino del camposanto,
sin retorno, ni ambages
sin pagar a Caronte el barquero
las dos monedas, sin equipaje. 

Abla ese refugio, de mi soledad callada,
sin retorno ni coartada,
inspiración y musa,
y frente a mi ventana: Sierra Nevada.
Creación inspirada al alba,
con la magia y la palabra,
de este amante trashumante,
que siempre vuelve a encontrarte.
Lejos del ruido y el estruendo
en la quietud del pueblo, 
en contacto con sus gentes,
con ruidos formados por silencios,
vacunado,
y de vuelta de tantos y baldíos intentos.
!Siempre empezando...!

Abla, es la carretera un domingo por la tarde
con las mozas paseando a su vera,
sus vestidos a estrenar
y sus zapatillas nuevas,
luciendo su belleza exultante.
Y la fuente...esa fuente: Las Peñuelas,
enamorando...
que mira el paso del tiempo y el agua
pasando por su acequia,
reflejo de promesas de amores y quimeras,
como pasan los años, los rostros y sus gentes,
en nuevas primaveras... en acelerada carrera.

Y... ¿Cómo olvidar tu Paseo
y su alineado arbolado,
preñado de gorriones en verano,
entre dos fuentes para quitar la sed,
llenar cántaros, o abrevar el ganado?
¿O ese "tranvía" estacionado
mercado para comprar
carne o pescado?

Abla o La Traída de Los Santos,
con el Tío Paco desfilando de legionario,
y la Niña de fuego, sobre sí misma,
para acabar en la desnudez y el trueno,
y terminar partiendo

hacia un lejano firmamento,

perdiéndose en el cielo.


Abla es su terraza de verano,

con olor a jazmín
Antonio Molina o Machín,
cantando...
El NO-DO obligado, con el Gordo y el Flaco
deleitando a la chiquillería,
gritando.
Y en cabina... Don Juan el párroco,
con la censura en su mano,
escamoteando las escenas escabrosas,
preservando a los abulenses de visiones
libidinosas, películas rosas, 
cosa natural de un cine parroquial,
como estricto guardián de la moral.

Abla, lo mejor de Almería,
aunque no tiene playa ni mar,
sí alquería,
y en su serranía está la "Sierra Nevá":
pinares, retamas y arbustos, cañaverales,
la paloma torcal o el águila real,
armonía entre cielo y tierra
conviven en libertad.
Y a través de sus barrancos y su prodigalidad,
sus aguas riegan el valle, dando aceite,
uva y pan,  y algún que otro mosto
producto de su lagar.

Abla orgullo y pasión
lugar de mi devoción
de santos, vírgenes y procesión,
Abla, pueblo íbero-romano cristiano,
devoto de sus tres Mártires soldados,
Apolo, Isacio y Crotato,

aquí venerados,
en la Ermita de Los Santos.
Con San Segundo como copatrón,
obispo de profesión,
humilde por vocación
que renunció a ser primero
por humildad y evangelio.

!Abla! alpujarreña al solano,
crisol de culturas entre moriscos y cristianos.
Abla tú eres la uva de barco, marinera,
exportada a las Américas -la otra ladera-,
la que dio pan y quitó penas,
la de su gente creativa
que apuesta por su faena, a veces,
arrebatada por una helada traicionera.

Abla, iglesia mudéjar, decapitada,
sin palabra: con la voz de tu campana
callada... hecha metralla,
convertida en mil batallas
ahora reparada, gracias a tu nueva torre 
que se yergue con altivez y gracia,
entre tus casas blancas.

Abla, eres tradición: en navidad
con el Belén de Don Juan, el Baile de Ánimas,
el tío David con el Bute y el Rey Mago Baltasar.
Las lumbres de San Antón y San Sebastián:
hogueras con rosas, jamón y mosto en porrón;
San Isidro labrador, las novenas de la Virgen, 
la Semana Santa y la Soledad,
la Merendica, o la Verbena de San Juan. 
Eres el saber vivir de sus gentes,
-buena gente- donde religión y tradición,
son maridaje y unión.

Donde todos tus domingos y tus fiestas
de guardar, no faltaba el arroz con conejo, 
el gazpacho o la fritá,
-¿Qué más da?-
y como sobremesa, la partida de cartas
o dominó en el café de Lerenes, José o Nicolás;
para después disfrutar, el ponche en la carretera
de sandía o melocotón,
y hablar del tiempo, la faena, la uva...
o del sermón del cura.
¿Hay quién dé más?

Hoy nada ha cambiado para este nostálgico
de pueblo:
sigo siendo el niño adolescente,
que un mes de agosto perseguía quiméricos sueños,
leyendo a los clásicos al pie de la torre,
mientras atendía a "la central de teléfonos".
Eso sí, caducaron algunas ilusiones y vinieron otras.
Hoy es una de ellas.
Vosotros, mis amigos, habéis tenido la amabilidad
de acompañar a este tejedor de sueños,
que solo sabe trazar efímeras líneas sobre el agua.
Platón las llamó: palabras.
Las palabras desaparecen. Todas.
Quede una sola esta tarde: !Gracias!

             Antonio González Padilla

Mi más sincero agradecimiento a todos los asistentes a la presentación de mi libro, "Claudia o el vuelo de los vencejos".
Y una especial mención de reconocimiento y admiración a David Padilla, mi editor, y autor del prólogo; y a Dani Royen por el excelente trabajo realizado en la elaboración  y publicación de este libro.
Igualmente mi agradecimiento al Ayuntamiento de Abla, representado por su alcalde, y a la Asociación Martirium, que tan generosamente han participado en este evento.
No quiero olvidar a todos aquellos que se ocupan de las infraestructuras del Centro Cultural Abulense, que tan diligentemente han colaborado para la realización de este acto. ¡Muchas gracias a todos!

Ahora, gobierno.

"Ahora, gobierno.
Ahora, España"
ahora te miento,
y reinvento otra patraña.
Slogan desafortunado
que en el PSOE ha buzoneado
un tal Pedro socialista 
doctor plagiador titulado.

Ahora comienzas a hacer
lo que antes has ocultado
a todos los españoles,
engañando por doquier
con esa cara que pones 
de actor de folletín barato.

¿A quién quiere engañar
este trilero villano?

El gobierno socialista
del guapo de la Moncloa
ha apoyado su gobierno
con populistas e independentistas.

Ha nombrado a Pablo Iglesias
vicepresidente primero,
el mismo que va diciendo
que el que está en Waterloo
-el flequillos Puigdemont
opiparamente instalado-
es político exiliado 
injustamente tratado;
y a los que están en la cárcel 
por dar un golpe de Estado
los ha llamado "presos políticos"
demócratas represaliados.

!Qué ingenuos los que te votaron
creyendo tu gran mentira
pensando cuando lo hacían
defender una España unida...,
ahora su integridad ya depende 
de aquellos que a la sazón
la quieren ver destruida
humillada en su razón.


!Duerme tranquilo felón
en ese nuevo colchón
que instalaste en la Moncloa
a cambio de una traición!
pues el insomnio sufrido
lo has pasado a la nación,
mientras Tú tan tranquilo
duermes como un lirón.

¡Ojalá duermas

con tantos remordimientos
como tormentos has dejado

en españoles despiertos!

!Serás presidente legal
pues ganaste las elecciones,
pero moralmente indigno
mentiroso y tramposo
por mentir a los españoles!

      Antonio González

Amor a precio de saldo

Amor a precio de saldo


Hoy, día de San Valentín,
si no hay regalo,
tampoco hay enamorado,
así lo proclama el mercado.
!Qué pena  medir el amor
con descuentos ofertados!
Comprar afectos y amor
a fuerza de talonario,
es creer que todo en la vida 
tiene un precio,
y que puede ser comprado.

¿Le falta acaso razón?

Lo cierto es que el refranero
no está nada equivocado,
tiene más razón que un santo,
pues afirma un aserto
que no puede ser negado:
amor puesto en el mercado
con un precio ofertado,
cuando no subastado,
¿no es un amor comprado?

      antonio gonzález

Quimeras de un soñador

QUIMERAS DE UN SOÑADOR

Soy pensador estudioso
amante de la razón
aspiro a saber el por qué
del hombre y su evolución.
Vivo en un lugar apartado
del ruido y la confusión
entre montañas agrestes
dedico todo mi tiempo
a estudiar a hombres ilustres
que dedicaron su vida
a la ciencia y su lustre.

Soy profesor retirado
cuyo trabajo es pensar
me paso el tiempo entre libros
con ellos dialogo más
escribo de vez en cuando
para dar y no olvidar
en una casa que tengo
junto a un camino rural.

Allí desde mi ventana
veo a todo el mundo pasar
unos van apresurados
otros muy pausados van.
Mi nombre es Rigoberto
que mi padre eligió
nombre que llevo orgulloso
porque rima con "rigor"
y también con el de "experto".

Sofía se llama mi esposa
lectora fiel soñadora
a quien le gusta la prosa
la lectura y esas cosas.
Es mujer muy primorosa
lo mismo cose un botón
que compone una canción
hace un guiso en la cocina
o prepara en una jarra
agua fresca con limón.

Por las tardes de verano
cuando el sol va declinando
Ella trabaja en el huerto
cultivando la hortaliza
de tomates y pimientos
para una vez preparados
aderezar los alimentos.

Es mujer tan hacendosa
que siempre está haciendo algo
a veces calceta de lana
otras el punto de cruz
y hasta teje los visillos
de las puertas y ventanas
por los que entra la luz.

Un rayo de sol es Sofía
siempre dispuesta a ayudar
es esa mujer valiente
a quien siempre he de alabar
hermosa sabia y consciente
a la que solo hay que amar
porque cuando llega el frío
y el lecho no está caliente
allí está su cuerpo hirviente
para el lecho bien calentar.

     
      A. González Padilla

La Moza del Morellón

LA MOZA
DEL MORELLÓN

Fuente de agua fresca 
es la Fuente el Morellón
la que me quita la sed
y abreva mi corazón.

Allí llegué una tarde
junto a la vera del río
después de una faena larga
de aquel caluroso estío.
Aguardaba allí mi moza
con ese vestido blanco
bajo una alameda umbrosa
y un cántaro en sus brazos.
Con su sonrisa en sus labios
y su pelo azabachado
es Ella la que me mata
de amores suspiro y llanto.

Mi moza me ofrece agua
y su piel roza mis labios
un beso que sabe a miel
al beberla de sus manos.

Y debajo de aquel soto
umbroso y fresco de álamos
la tomo entre mis brazos
y allí sellamos el amor
surgido hace ya unos años.

Ella es mi razón de ser
es la moza de mis sueños
Ella es quien calma la sed
de mi corazón sediento.

   A. González Padilla

Poema a San Sebastián

Poema a San Sebastián, patrón de Fiñana


¡Hoy te canto con fervor, emocionado!
!A ti, mártir y santo!
¡Honor y gloria, San Sebastián, Patrón amado!

Porque no renunciaste a la fe

que del evangelio viviste,
porque fuiste un santo honesto,

coherente y valiente,
y con coraje mostraste tu fe evangélica

ardiente.

Más fuerte que las flechas que hirieron tu pecho,

es el amor que tienes por seguir el evangelio,
salvando en las catacumbas de Roma,
a cristianos que huían de las persecuciones,
de las fieras del circo, de sus miedos,

y emperadores.

Siempre diligente y fiel compañero de combate,
fuiste el primero en desafiar el peligro.
Para ti como soldado, no había peor enemigo
que satanás el maligno, y sus ángeles caídos,
por enfrentarse a Dios y a su proyecto divino.

Condenado fuiste por negarte adorar ídolos,
y ante los jueces supiste ser íntegro y cabal,
defendiendo el amor, la fe y la verdad,
a costa de sufrir asaeteado en un árbol atado,
hasta derramar tu sangre por la fe, decapitado.

!Déjame Mártir amado, que extraiga esa flecha
certera, aquella que más te hiera!
!Déjame que mitigue su dolor,

que Tú con gran valentía,
soportastes con valor, mostrándonos el camino
de la fe, renuncia, y superación!

!Oh Sebastián Bendito, cristiano comprometido,
ejemplo de martirio fue tu vida
de entrega y lucidez!

Celebrado, admirado, venerado y reconocido,
sostén de nuestra fe en la endeblez.

Por todo ello, el árbol agradecido

que soporta tu cuerpo martirizado,
aparece reverdecido,

con la sangre inocente regado

por quien todo lo ha entregado.

!Ahora y siempre seas por Fiñana,

Patrón glorificado!

¡Oh Sebastián Bendito,

por tu pueblo bien amado!


       Antonio González Padilla