Marta Ferrusola, Madre Superiora

Marta Ferrusola,
Madre Superiora 


Hay que ver con la UDEF
para no saber quien coño es
al Capo Jordi Puyol
le han metido un revés
al que han hecho feligrés.

Hoy sabemos mucho más
de esta familia sin par
que amó tanto a Cataluña
que con jerga religiosa
hizo a Marta Ferrusola
Madre  Superiora.

Como buena religiosa
usaba mucho el misal
andaba de un lado a otro
rezando, cambiándolo de sitial
para mejor acomodo.

El devoto ritual
lo componía un santuario
situado en Andorra
contaba con un Mosén
a su vez bibliotecario.

Coleccionaba misales
en sus estantes dorados
y entre rezos e incensarios
con Jordi, hijo, capellán,
ahuyentaba a Satanás.

Que para "Los Puyols"
no era otro que el pueblo catalán
a quien había que engañar 
a la vez que exhorcizar
con "misales" de rezar.

Una vida apasionada
vida de fe y oración
vida de contemplación 
viendo como aumentaba
la bolsa, de millón a millón.

    
      antonio gonzález

La Estaca

A Estacazos

Con la estaca a estacazos
va Lluís Llach con el mazo
amenaza a funcionarios
que no cumplan con la ley
de desconexión express
por doquier dando jetazos.

Cuesta creer que ciudadanos
normalmente bien informados
hayan estado en el limbo
tanto tiempo engañados
en las redes del soberanismo.

Que nadie se lleve a engaño
todo lo que surge ahora
ya viene de anteriores años
la mentira, la exclusión y el odio
nació en el paritorio
del soberanismo social.

Una historial sin igual
que nadie quiso escuchar
cuando los progres cantaban
con Lluís Llach al que adoraban
cuando cantaba la Estaca
ahora es él quien amenaza
hiriendo a la democracia.

Él fue quien incendió
el Camp Nou con los mecheros
“Som una nació” -decía-
allí estaba concentrada
la desconexión encubierta
el derecho a decidir
contra España y su contienda
al grito de "hoy paciencia
y mañana independencia".

Bravatas y amenazas
desprecio a la legalidad
a la cultura y la lengua
a España y su identidad
a su Historia malversada;
donde se afirma que Roma
sin Cataluña fue nada
y que el propio Don Quijote
fue obra catalana
antes de ser castellana.

!Qué desprecio a la verdad!
!Qué infundio, qué veleidad!
!Qué despropósito y ruindad!
que por razón de un deseo
la Educación y la Historia
se conviertan en instrumento 
de mentira y falsedad
para el adoctrinamiento
y no por la LIBERTAD.

¿De qué nos soliviantamos
si todos somos culpables
al mirar para otro lado?
Que cada uno se pregunte
si pudo hacer algo más
o ha propiciado este estado
con su silencio sin más.

    antonio gonzález

La Siega

La Siega

El sol despunta en la mañana ardiente,
y los brazos jornaleros se abren como afluentes,
por el sudor que corre por su frente,
ante una llanura inmensa de espigas emergentes.

Son hoces movidas por hambres atrasadas,
al cambio de un salario mísero subsistente,
en cuadrillas famélicas de hombres organizadas,
entre caldo colorado de gachas con botijo caliente.

Un mar de espigas amarillas degolladas por la hoz,
yacen hacinadas en islas diseminadas,
en el haza apaciguada después de la tala feroz.

Rastrojos silentes muestran la desnuda calavera,
que espera paciente ser movida entre surcos,
para ser fecundada de nuevo hasta la sementera.


                     Antonio González

 

Los Viajes de Puigdemont

Puigdemont y sus viajes

Envuelto en un follón
el Honorable Puigdemont
no sabe como salir
ni como seguir mintiendo
para convencer al mundo
del funesto referéndum.

Intenta por todos modos
que sus propios consejeros
se involucren en los logros
de firmar unos papeles
para que la responsabilidad
que demanda el Constitucional
sea asumida por todos.

Pero estos muy aviesos
conocedores de leyes
no están por la labor
de sufrir una sanción
se escabullen como pueden
hasta el Señor Oriol.

!Ay Puigdemont el travieso
deja de engañar al pueblo!
!De jugar con castillos de arena
fruto de tu enconamiento
que luego se llevará el viento!

Deja de hacer aspavientos
y resuelve los problemas
que realmente tiene tu pueblo
para eso te eligieron
no para contar cuentos.

En un viaje efectuado
a Bruselas capital
fue tan solo recibido
por conserjes y empleados
ninguna otra autoridad
quiso estrecharle la mano.

No contento con el fiasco
se embarca en la aventura
de viajar a Norteamérica
a proclamar su locura
con tanta mala fortuna
que en la Universidad de Harvard
pone a España a parir
y así no da una.

Y para que no haya equívocos
los amigos americanos
declaran comprometidos
que trabajan con España
un país fuerte y amigo.

Finalmente no contento
por el desafortunado revés
el terco de Puigdemont
planifica otro viaje
para vender "el procés".

No ha podido efectuarlo
pues Marruecos ha contestado
que no entra en sus cálculos
recibirle en palacio
y meterse en desaguisados.

Pero todo no es negativo
y después de mucho esfuerzo
el Honorable Puigdemont
ha encontrado un gran motivo
y está pero que muy contento:

El mismísimo Maduro
-Dictador venezolano-
ha apoyado "el procés"
y le ha tendido la mano.

Buen modelo ha escogido
para seguir por su senda
entre hambre y miseria
falta de libertad y pobreza
en Venezuela
no hay quien se entienda. 

Entre tanto los Puyols
no paran de enredar
y ponen en evidencia
que lo suyo es robar
envueltos en la bandera
del medro y la independencia.

¿A quién quieren engañar?
  
 antonio gonzález



NB  Puigdemont es el presidente de la Generalidad de Cataluña  

La casa del pueblo

Aquella casa 

La casa de mis padres era la casa de todos,

además de muchas otras cosas,
fue cuna de mis antepasados.
Muy bien situada, en la plaza del pueblo,
entre su iglesia, y su ayuntamiento.
Sus bajos un comercio, donde mi abuelo

vendía de todo, después fue "teléfonos",  

donde se hablaba de todo.

En aquella casa, la soledad siempre
estaba ausente.
Bulliciosa y parlanchina, solariega vespertina,

la alegría y la tristeza, compartían habitación:

de su locutorio, salía la gente contenta,

satisfecha, o afligida, -según noticia-
decepcionada, consternada, o mohína.

En un tiempo casa grande,
hoy pequeña, al ser dividida,
se cobijaba junto a una iglesia dorada,
a los pies de su torre.

Era la primera en escuchar el tañido
de su campana,

en la alegría o en la tristeza,

en las buenas o en las malas.

Allí en soledad, -sentado en su tranco-
leía mis primeros libros
en las tardes de verano;

y al anochecer,
contemplaba el firmamento
bajo su cielo estrellado.  

En la quietud de la noche,
seguía las películas de la terraza
de verano, a través de sus diálogos,

y con aires de jazmín,
que envolvían sus alrededores,
me imaginaba,
cómo era la trama y sus actores.

En la nostalgia de mi juventud,
he vuelto a vivir en aquella casa  

con sus olores:

a cal blanca de fachada
recién pintada,

-preámbulo de sus fiestas de abril-,
a mosto prensado de uva, a membrillo
dorado, a tierra mojada...,
y a pan caliente recién horneado.

En ella crecí junto a mis hermanos,
en ella aprendí valores y trato,
y a compartir recursos escasos,
en casa de agricultor poco afortunado.

Este es el hogar donde mis padres se amaron,
y yo soy su resultado.

El día que yo muera, también ellos

morirán conmigo...

Por hoy,

el amor y su recuerdo aún siguen vivos.

        antonio gonzález

Una cita esperada

Una cita inevitable

Cada año por noviembre
dos amigos se encuentran
en una cita donde siempre
con puntualidad perfecta
celebran su aniversario
recordándonos la muerte.

Amigos de conveniencia
opuestos en sus apetencias;
uno habla de continuar
el otro habla solo de final;
uno ansía seguir viviendo
el otro de acabar muriendo.

A uno le llamamos TIEMPO
pletórico y vitalista
amante del transcurrir
evanescente y travieso
huidizo,
siempre despierto.

Al otro le llamamos MUERTE
siempre de luto y de negro,
imprevisible invitado
traicionero,
frío e inhiesto
por todos denostado.

Es la muerte de los otros
la que puedo imaginar
no así la mía propia
que por más que lo intento
no puedo visualizar.

La muerte, esa cita ineludible
que no podemos evitar.
La muerte: Ese gran final;
para unos liberación,
para otros, un triste Adiós.


antonio gonzález

Luces al alba

Luces al alba

De pronto surges y rasgas
la niebla matinal,
y regeneras las cosas de su
inanidad,
luz que creas de la nada,
lo que sumergido estaba
en la profundidad.
Me sacas del abismo, llamado
oscuridad.
!De pronto apareces! 
No eres una sombra, no un sueño,
ni una veleidad.
Es tu mirada que mira
a través del ventanal.
Una ventana con un cristal roto,
decrépito por la antigüedad:
algo que se ve y no le gusta.


       antonio gonzález

Los libros..., nuestros amigos

!los libros...,
siempre los libros!

El día que yo no esté...,
mis libros recobrarán
el brillo de su esplendor
de otro tiempo ya vivido.
Saldrán del eterno olvido
de los estantes polvorientos
para pronto recobrar,
su antiguo lustre adquirido
y empezar un nuevo adviento.

Alguien desempolvará
sus páginas cubiertas,
por ese polvo del tiempo
que convierte todo en "ido";
sus páginas se abrirán,
a mentes con sabio tino,
abiertas al conocimiento,
de otros tiempos, que han sido.

En el transcurso del tiempo
sembrarán nueva cosecha,
y un día no muy lejano
en ávidas mentes abiertas,
darán su fruto deseado.
Serán un testigo a voces
de todo lo producido,
de nuestra generación,
de nuestras formas de vida,
de nuestros pensamiento,
y de nuestra educación. 

Y los libros hablarán...,
por sus páginas abiertas
palabras que nuestra lengua
ya no podrá pronunciar
por estar muerta, en otro lugar.
Y a través de ellas, sus ojos,
verán un mundo pasado
que en un instante presente
se convierte en actual.
Moverán con su lectura
a la ilusión y la creación,
-y por qué no- a la ternura.
Revivirán nuestros gestos
a través de la palabra,
recitarán nuestros versos
recreando un mundo nuevo.

Estos libros nuestros...,
les hablará de nuestros logros
y de nuestros desaciertos,
de nuestras formas de vida
y también de nuestros aciertos. 
Serán testigos fiables
de nuestra débil memoria,
luces en el camino
que alumbren con su luz,
nuestra historia encomiable,
nuestra corta trayectoria.

¿Quién dice que nuestros libros,
han quedado obsoletos, o sepultados,
olvidados, o están muertos?

Quien afirma tales cosas,
no sabe bien lo que habla,
ni conoce nuestro mundo
ni el valor de la palabra.
Pues mientras haya una mente,
que se admire y se sorprenda,
-inquieta y ávida por conocer-,
habrá libros donde aprenda,
habrá hojas para leer.

        antonio gonzález

Abla, el pueblo donde crecí

Abla, el pueblo donde
crecí...

Alta, como proa de montaña,
te yergues en travesía eterna,
por caminos que la historia
te depara.
Abla, blanca y larga, entre casas
recostada, verde-ocre, encalada,
a los pies de Sierra Nevada,
Filabres, y montes de Baza.

De iglesia decapitada sin torre,
tu campana, suena a oración 
recatada, triste llanto de quien
se siente sin habla,
con repique de metralla.
Agazapada por mor de la desidia
de unos contra otros, abandonada,
refugio de batallas entre tus tejas,
por vencejos saqueada.

Miras hacia arriba coronada,
por olivos, pitas y terreras,
que forman un mosaico de blanco
y laderas.
Abajo, huertos y bancales de frutales,
que encauzan la rambla

con matorrales,
taray, argamasas, higueras y moreras.

Mas allá, la carretera... que lame
y toca tu ladera, cordón umbilical
de tu manera de ser pueblo
sin frontera.
Y tus Eras Postreras, testigo de sudor
y cosechas, en aquellos estíos calurosos,
en época de posguerra.

Entre ríos abrazada, esos que
amamantan tus cimbras con holganza,
impetuosos y bravíos en inviernos 
fríos, 
dadivosos y generosos en los largos
estíos...

Y más allá del río, el altiplano
de almendros y secanos,
atravesado por un tren de vapor
de oeste americano,
sin vaqueros, indios o cuatreros.
!Abla, paralizada, te inmortalizas,
difuminada en mil fotogramas,
para solo moverte en la pantalla!

Y finalmente...,
el puente de Los Santos,
de bellos ojos llorosos,
camino del camposanto, sin retorno,
con Caronte de barquero,

y dos monedas de pago,

como pasajero...

Hoy, paseo por tus calles,
el recuerdo "sentío" de la niñez preñada,
por callejones de palabra callada,
nostalgia de un pasado que vuelve,
con paso fuerte en la memoria
de lo que soy y he sido.

Y vuelvo a jugar entre tus piedras
de paredes blancas,
el juego inocente de la juventud pletórica,
en un alarde vano de entretener
la mente,
acechante a cada instante,
buscando tu memoria.
 
!Que hablen estas piedras, que no callen
sus voces!
!Que el viento se lleve la paja
en remolinos, que yace entre tus calles,
despojo de cosechas del grano y del olivo!
!Que arrastre mi nombre,
y arrincone su "ha sido"!

!Si alguien pregunta por mí mismo,
-oh Abla-
que solo hable de ti, y lo que has sido! 

                antonio gonzález