Abla, el pueblo donde crecí

Abla, el pueblo donde
crecí...

Alta, como proa de montaña,
te yergues en travesía eterna,
por caminos que la historia
te depara.
Abla, blanca y larga, entre casas
recostada, verde-ocre, encalada,
a los pies de Sierra Nevada,
Filabres, y montes de Baza.

De iglesia decapitada sin torre,
tu campana, suena a oración 
recatada, triste llanto de quien
se siente sin habla,
con repique de metralla.
Agazapada por mor de la desidia
de unos contra otros, abandonada,
refugio de batallas entre tus tejas,
por vencejos saqueada.

Miras hacia arriba coronada,
por olivos, pitas y terreras,
que forman un mosaico de blanco
y laderas.
Abajo, huertos y bancales de frutales,
que encauzan la rambla

con matorrales,
taray, argamasas, higueras y moreras.

Mas allá, la carretera... que lame
y toca tu ladera, cordón umbilical
de tu manera de ser pueblo
sin frontera.
Y tus Eras Postreras, testigo de sudor
y cosechas, en aquellos estíos calurosos,
en época de posguerra.

Entre ríos abrazada, esos que
amamantan tus cimbras con holganza,
impetuosos y bravíos en inviernos 
fríos, 
dadivosos y generosos en los largos
estíos...

Y más allá del río, el altiplano
de almendros y secanos,
atravesado por un tren de vapor
de oeste americano,
sin vaqueros, indios o cuatreros.
!Abla, paralizada, te inmortalizas,
difuminada en mil fotogramas,
para solo moverte en la pantalla!

Y finalmente...,
el puente de Los Santos,
de bellos ojos llorosos,
camino del camposanto, sin retorno,
con Caronte de barquero,

y dos monedas de pago,

como pasajero...

Hoy, paseo por tus calles,
el recuerdo "sentío" de la niñez preñada,
por callejones de palabra callada,
nostalgia de un pasado que vuelve,
con paso fuerte en la memoria
de lo que soy y he sido.

Y vuelvo a jugar entre tus piedras
de paredes blancas,
el juego inocente de la juventud pletórica,
en un alarde vano de entretener
la mente,
acechante a cada instante,
buscando tu memoria.
 
!Que hablen estas piedras, que no callen
sus voces!
!Que el viento se lleve la paja
en remolinos, que yace entre tus calles,
despojo de cosechas del grano y del olivo!
!Que arrastre mi nombre,
y arrincone su "ha sido"!

!Si alguien pregunta por mí mismo,
-oh Abla-
que solo hable de ti, y lo que has sido! 

                antonio gonzález