El Chiringuito cayó

EL CHIRINGUITO CAYÓ 

!Ay que penita y dolor!
la Sultana perdió el tren
sola quedó en la estación.
el tren raudo ya pasó.
!Qué pena y qué dolor!
Pues cuando llegue la feria
¿Quién le pelará la gamba
o le cortará el jamón?
¿Quién servirá el rebujito
al son del ritmo palmero?
¿Quién ofrecerá el pescaíto
al son del ritmo fiestero?

El chiringuito cayó
el cambio en Andalucía empezó
con la ayuda inestimable de Vox.
El régimen clientelar
que duró treinta y seis años
comienza a desmoronarse
dejando a los apesebrados
sin cobijos ni sombrajos.
!Qué mal se siente uno fuera
sin pisar alfombra trianera!
!Como repartir a mi gente
sin tener las manos llenas
cuando me pidan favores
y alguna que otra prebenda!

Y la Virgen del Rocío
cuando salga en procesión
mirará pa la derecha
y no tendrá compasión
de conceder su favor.
!Qué pena y qué dolor
perder de golpe el poder
y cuando mire pa arriba
ver a Sánchez Castejón
contento por mi aflicción!
!Qué sola y triste me siento
sin palmeros aduladores!
¿Dónde están todos aquellos
a quien dí tantos favores?

Todos abandonan el barco
buscando su salvación
un barco que se hunde
sin ninguna remisión
conmigo en la aflicción.

     
     Antonio González

A las cinco de la tarde

A LAS CINCO DE LA TARDE

Son las cinco de la tarde
en la plaza sevillana,
un toro de voz y tronío,
embiste con toa su alma
jaleado por el tendío.
La sangre empapa el albero,
la multitud enmudece,
la faena y la estocada
de la Primera Espada,
queda solo en un intento.
El toro bravío ataca
con sus astas afiladas;
la Dama muy desolada
no ve palmas en la grada,
ni ánimo con solo un aliento,
y el burladero tan lejos...
Son las cinco de la tarde,
y en el ruedo sevillano,
todo enmudece en la plaza:
el silencio hiela el alma.

         
             Antonio G. Padilla

Coplillas

Coplillas...


San Sebastián no es francés
y San Roque no es su hermano,
y el bueno de San Antón 
tiene un cochino con rabo.

San Antón está enfadado
porque el perro de San Roque
le dio un mordisco en la mano
el cochino protestó
y fue mordido en el rabo.

!Despierta moza serrana
que el día se va volando
y al mozo que tanto gustas
los años le van pasando!

San Antón con su bastón
a San Roque pegó un palo,
San Roque le achuchó al perro
y el gorrino le mordió el rabo.

!Despierta moza serrana
que el día se torna nublado
y el amor que te profeso
lo puede partir un rayo!

San Antón perdió el cochino,
San Roque la calabaza,
y tú perderás el moño, serrana,
si no espabilas y te casas.

!Despierta moza serrana
que los días van pasando
y todo se torna flácido
bajo el vestido y el manto!

San Roque tenía un perro
cuyos pasos le guardaba,
y cuando venía el lobo
el perro siempre ladraba.

Así te guardo yo moza
de los mozos esteparios,
que solo engañarte buscan
con amores sucedáneos.

San Sebastián no es francés 
y San Roque no es su hermano,
y al bueno de San Antón
le han castrado su marrano.

Y entre hogueras y fogatas
los mozos más atrevidos
cantan coplillas malsanas
para llamar la atención
de las mozas más lozanas

Y entre todas ellas una
que me mira entre las llamas
su mirada puesta en mi
entre pavesas de hoguera
se diluye en el alba.

San Sebastián no es francés
y San Roque no es su hermano,
y el bueno de San Antón
tiene un cochino con rabo.

Un poema sin palabras

Te escribiré un poema

Algún día te escribiré un poema
sin palabras, sin fonemas,
un poema sin nombre, ni letras.
Te escribiré un poema
sin bellas metáforas,
con flores que no huelan
o fuentes cristalinas que no canten
en un jardín con olor a jazmín. 
Te escribiré un poema,
sin mencionar los pájaros
en las ramas,
las noches  estrelladas,
o la luz de la luna plateada
que escapa al alba.
Sin riachuelos en la montaña,
o palmeras dobladas de esmeraldas
en idílicas playas. 
Te escribiré un poema... sin palabras;
sin epítetos, que por decir algo, 
no digan nada,
de rebuscadas metáforas,
que esconden el sentir de la palabra.
Te escribiré un poema...
sin la cálida brisa del estío,
o del viento bravío de la montaña,
en desiertos de arena y oasis de plata,
en la alborada.
Te escribiré un poema...
¡Un poema sin palabras, mi amor,
porque todas en tus ojos están...,
en tu mirada!

      Antonio González Padilla

Anochece en el Camino Real

ANOCHECE...

Anochece en el Camino Real
por reales pasos transitado,
hoy trashumancia de ganado
por equinos de pasarela
sin destino.
Paisaje vespertino de farolas
con destellos amarillos,
luces melancólicas sin brillo
cercadas por insectos
con alas de platino.
Soledad decadente
de un presente destino,
difuminado en su sino,
por celos desatados
en felinos al acecho, en espera,
donde todo se torna cansino.
Resplandor de farolas de luz
en la niebla, invernal,
con aire triste, mohíno,
un deambular cansino
sin presa, y estómago vacío.
Triste recuerdo de un depredador,
felino.
En él, todo se vuelve cetrino.


                 A. González Padilla

Entre sábanas

Entre Sábanas

!Ven calienta mi lecho!
y que te pueda abrazar
juntos tu cuerpo y el mio
entre pliegues de una sábana
hagamos tú y yo el amor.
!Ámame y hazme olvidar!
olvida lo que nos separa
con un grito de pasión.
!Ven amada, ven a mi cama...!
Que en la arruga de estos pliegues
está escondida mi alma,
entrecrucemos las manos
y juntos..., perdernos tú y yo,
al alba...

      A. González Padilla

Un respeto a los nuestros

Todos en este país sabemos mucho de fútbol -y si me apuran- también de política. Aquí se sabe mucho de fútbol (cada español es un seleccionador) Se puede saber mucho de futbol o se puede saber poco. Total, como no cuesta nada opinar...También se puede no tener ni idea:  Decir que Benzema lleva 9 años en el Madrid sin hacer nada del otro mundo es el siguiente paso.

Karim Benzema lleva casi 10 temporadas en el equipo del real Madrid. ¿Es eso mucho o poco? Veamos su estadística. Benzema es el tercer capitán del Madrid y, solo por eso, merece un respeto. ¿Cómo es posible que algunos  aficionados del Madrid sigan faltando sistemáticamente al respeto a uno de los suyos que más veces ha vestido la camiseta? Pues no cabe una explicación racional a no ser que admitamos que son "esa cosas que tiene la afición del madrid, porque sí." !Ay qué peligro tienen las etiquetas al impedir el cambio den las personas! Encasillamos y etiquetamos a alguien porque en un momento coyuntural o contingente ha obrado de una manera determinada, negándole la posibilidad de rectificar o cambiar de rumbo: no me parece justo. Mientras a otros jugadores se les permiten fallos, malas rachas en el gol, mal juego, discontinuidad, baja forma física,  etc., a Benzema, no.

Benzemá es el vigésimo (20) jugador que ha vestido más veces nuestra camiseta.  Y en dos meses será el décimo octavo (18), sobrepasando a Zoco y Cristiano Ronaldo. Si las lesiones le respetan acabará el año en el número décimo sexto (16) de jugadores históricos del Real Madrid, superando a Butragueño. Y como -para desgracia de algunos- juegue un año más, estará a tiro de Pirri y Michel. Total nada, una fruslería. No ha hecho nada, y a pesar de eso, ha sido titular con todos los entrenadores que ha tenido. Todos. Se dice pronto. Y eso que no ha hecho nada. Está claro que usted sabe más de fútbol que todos ellos.

Decir que ayer Benzemá metió un buen gol, es como decir que Rafa Nadal en una de las finales que ganó en Wimbledon sacó un par de veces bien. El partido de ayer de Benzema fue sencillamente espectacular, y sólo alguien ciego o un abominador puede ignorarlo. Y no, no es el primero. Porque Benzemá lleva 202 goles con el Real Madrid, por encima de Gento y a 6 de Hugo Sánchez, lo cual le convertirá en el sexto goleador de la Historia del Real Madrid (!Anda que no habrá tenido goleadores el Real Madrid!) 

En Champions supera a muchos y está solo detrás de  Messi, C.R, o Van Nistelrooy. Una "nadería" en 9 años. Por cierto, tiene un promedio de gol por partido superior a Raul y Santillana, dos "mataos" que marcaban un gol de vez en cuando.

Y ¿Qué hay de asistencias?  Sólo 101. O sea, que ha dado 101 goles a sus compañeros, aparte de los 202 goles que ha marcado él. No. No ha hecho nada del otro mundo, !hay que venderlo porque no vale! ¿Cuantas veces he oído ese comentario? Innumerables veces. Es abúlico, tiene poca sangre...no es constante. Permitame decirle que Usted es uno de esos madridistas que le gustan "los raspaculos", esos que Raul conocía tan bien y se daba la carrera sabiendo que no llegaba, se raspaba el culo y el estadio se venía abajo. Yo prefiero a los buenos jugadores. Y Benzemá es de los mejores. Un respeto a un capitán del Real Madrid, que acabará este año con más partidos que el Buitre con la camiseta blanca, teniendo solo a 15 jugadores por delante de él, que la hayan vestido más veces en toda la historia. Un respeto a los nuestros, y Benzema es uno de ellos.

Deja abierto el balcón...

Deja el balcón abierto... 

Cuando yo muera, 
deja abierto el balcón,
para que respire el aire
y siga entrando el sol.

No quiero cirios de cera
ni exposición de mi féretro
como en una pasarela;
no quiero crujir de dientes
ni llanto de plañideras.
Deja que entre la brisa
esa brisa mañanera,
que acompañe mi descanso
quien durante cada día
refrescó mi rostro ajado.

Quiero estar solo con ella
y hablar de esas cosas bellas
con la brisa placentera,
cuando en soledad callada
las estrellas se ocultaban
allá en el cielo, en lo más alto.
y nos escudriñaban.

Cuando yo muera...
no quiero susurro o rezos,  
que interrumpan mi silencio
o distraiga mis recuerdos:
Quiero escuchar la campana
que con su voz plañidera
rompa el silencio del pueblo
al alba por la mañana.

Tampoco quiero estandartes
que ondeen con lazos al viento,
no simbolizan mi fe
y menos mis sentimientos.
No quiero agua bendita
ni palabras con aliento,
tampoco quiero incensarios
con incienso y otros ungüentos.

Ni procesión de mi féretro

con coronas marchitas
de flores que huelan a muerto,
o pésames multitudinarios
con gestos que lleva el viento.

Deja que camine solo
por los surcos de mi huerto,
hablaré con él allí
y recobraré sus gestos...
hablaremos de cosechas 
de la uva y del tiempo;
fumaremos un cigarrillo
bajo la parra del huerto,
y el humo se elevará
entre pámpanos y sarmientos,
entre palabras de afecto.

Deja el balcón abierto...    
    

   Antonio González Padilla

Otoño, precursor de invierno

        

OTOÑO DE...

Hojas caducas que visten laderas
en un manto de crujir seco;
otoño caduco que cual primavera,
retoña en el suelo, cementerio yermo.

Olor a membrillo, huele nuestro tiempo
con tufo de invierno, que renueva el viento.
Trueno sempiterno, aguacero cierto;
con ascuas en rescoldo
que sabe a pimiento, a lagar en fermento.

!Otoño, precursor de invierno!

       
               A. González Padilla

Lo que nunca ocurrió

"Para que lo entienda la ministra portavoz. Vayamos por partes. Lo que nunca ocurrió en España desde las primeras elecciones generales libres de 1977 es que gobernara un partido con tan sólo 84 escaños. Como no creíamos que alguien podría estar dispuesto a aceptar el apoyo de golpistas y filoetarras para ocupar La Moncloa a cualquier precio. Tampoco recordamos que ningún Ejecutivo de los salidos de las urnas quisiera llevarse por delante la inviolabilidad del Senado y, todavía menos, que su vicepresidenta propusiese amordazar a los medios de comunicación. Esto último porque les irritan las informaciones sobre los plagios de la tesis de Sánchez -asunto del que quedan bastantes páginas por escribir-, los audios de las cloacas vinculadas a la todavía ministra de Justicia, los másteres fraudulentos de Montón o la mala relación con la Hacienda pública de Màxim Huerta y Pedro Duque. Pero esto es la democracia y la ejemplaridad pública pasa por la autoexigencia: el debate está donde ustedes, señora Celaá junto con la censora Calvo, han querido ponerlo. Ahí, justito ahí." Sin comentarios.

                              ABC El Astrolabio Bieito Rubido. 29 de septiembre 2018 

Tabarnia espera

Tabarnia espera

Sabadell industrial, crisol del Vallés,
de humos en volatilidad...
textil Tarrasa que arrasa.

El aire con Lérida,
que con el cerdo y la pera,
espera quitar olores que desesperan.

¿Y Gerona? Gerona en su frontera:
pone barreras, gira sin corona
con Vic y Solsona.

Mientras, Barcelona arruinada,
desespera...a terminar la colada,
y que el sol salga por la Noguera.

Abajo..., una Tarragona olvidada.
Y San Feliú muy cerca de Guixols.
!Vaya tela! Tabarnia espera...

Despiertos

DESPIERTOS

Quiero ser tu amante
despertar cada día
en tu lecho,
abrazar tu mirada serena,
cuando se han ido las estrellas,
y besar tus labios entreabiertos.
Quiero ser tu amante,
tuyo para siempre;
encontrar hueco
donde covijar sueños.
Dame, dame, tu desnudo,
ebrio, para buscar en tu valle,
la flor, 
en noche oscura de celo...
!Despierta! Enjuguemos el sudor
del huerto, 
que la planta germine,
como germinan los sueños,
después de una noche loca.
Despiertos.

   A. González Padilla

¿Qué órganos donaré?

¿QUÉ ÓRGANOS DONARÉ?



El día que yo muera
mis órganos quiero donar 
pues allá donde yo voy
no los voy a necesitar.

Quiero donar mi cabeza
a quien la quiera portar,
poco pelo queda en ella
pero más vale falta que "na".
Neuronas algunas quedan
con las que poder pensar,
bien bien, puede que no,
pero más vale algo que "na".

También quiero donar
los ojos con los que vi,
son miopes !Es verdad!
aunque a alguno servirá.
Con lentillas o con gafas
algo se podrá observar,
que en una fosa cerrada
en la oscuridad total
no hay mucho que mirar.

Donaré mis pulmones, un riñón,
y también mi corazón,
que está hecho para amar,
espero que a quien le toque
bien lo sepa utilizar.
Que bombee mucha sangre
oxigenada en todo lugar,
y sobre todo que engorde
a miembros y órganos
que lo necesiten más.

Mis manos he de donar
pues cierta sensibilidad
aún conservan con bondad:
manos que han dado algo
aunque podían haber dado más.
Con artrosis en algún dedo
torcido ya por la edad,
pero más vale dedo torcido
con alguna utilidad,
que ser manco y no tener "na".

El pene yo donaré:
!Transplántenlo a un caído
que recobre el vigor
el mismo que yo he sentido
y que tanto disfruté!
Pero pido que después
trasplantado a un semental,
siga hablando de qué hablar
entre  hembras y gemidos.
!Yo enterrado en una fosa
y mi pene entre los vivos!

Lo que no pienso donar
es mi culo ¡no se hable más!
¿A qué viene esa incredulidad
se podrá el lector preguntar?
Prefiero morir con él
virgen -como es natural-
después de haber disfrutado
de su función primordial,
que no es otra que defecar:
pues me sentaría fatal
que le dieran por detrás.
Ya que en este mundo voraz
donde el gusto es desigual,
gente con gusto variado,
lo mismo come carne,
que prefiere comer pescado.

Tampoco donaré mi lengua
un órgano tan especial,
que lo mismo chupa todo
que no para nunca de hablar.
Siempre dispuesta a chupar, 
en verano los helados,
y en invierno las almejas
con champán.
Pues siempre hay gente capaz
que gusta experimentar,
por chupar lo chupan todo
sin recabar el por qué

ni en qué lugar.


       Antonio González

Epi

A Epifanio, mi amigo

Te manifiestas amigo,
te manifiestas, como eres;
con la firmeza de quien se da
con franqueza,
en la amistad, el compañerismo,
la lealtad, la entereza,
la inteligencia, y la ironía a espuertas:
adornan tu devenir, son tu presencia.

Amigo Epi, es un placer reencontrarte,
revivir momentos pasados,
tan gratos como el recuerdo,
que el tiempo intenta borrar
en su devenir eterno:
!No se lo permitiremos!
Queremos volver a andar,
con la palabra,
rememorar..., aquellos ratos,
los nuestros,
junto a esa mesa camilla,
testigo de tantos encuentros.

Hoy los que ahondamos en el surco,
trazado con ese arado
mano a mano, compañero,
contigo nos alegramos.
Hoy recolectas el fruto,
que sembraste con trabajo,
hoy con tus amigos ufanos
recoges esa cosecha,
que tanto empeño preñado,
pusiste, en que creciera.

No seas nube pasajera de mar
con destino incierto,
llevado por ese viento
que sopla hacia mar adentro,
o en un árido desierto,
sin remediar sequedad.
Sé nube placentera,
derrama el agua a manos llenas
e inunda con tu amistad
campos sedientos que esperan
tu generosidad,
preparados para la sementera.
Sé arco iris en la nube
de aquellos  que  disfrutan
de tu amistad.        
   
        Tu amigo, Antonio